I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
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LES CULTES |
FILLE |
À LOUIS MARSOLLEAU
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La vierge, ignorant tout, même sa pureté, |
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Couvrait le monde entier d’une tendresse blanche ; |
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Ses jours, comme des nids sous l’ombre d’une branche, |
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Chantaient dans leur tranquille et naïve bonté. |
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Qui l’a prise ? Qui l’a flétrie un soir d’été ? |
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Car la moisson d’amour frissonne sous sa hanche, |
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Et son front virginal, désolément, se penche |
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Vers ses flancs violés par la maternité. |
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Le rire des passants lascifs la crucifie : |
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Voilà qu’elle a compris et lu toute la vie |
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Dans le regard du monde hypocrite et moqueur. |
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Personne, ici, qui lui pardonne ou qui la venge ! |
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Alors, froide, et buvant ses dégoûts à plein cœur, |
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Majestueusement, elle entra dans la fange. |
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