I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES CULTES |
LE CHARRON |
À CONSTANT COQUELIN
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Necker est expulsé du royaume. À Versailles, |
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L’Étrangère et la cour rêvent de représailles, |
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Besenval a les murs et quatre régiments. |
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Le vieux Broglie, avec trente mille Allemands, |
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Tient la plaine, et la tient en province conquise, |
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Saccageant, n’attendant qu’un vœu de la marquise |
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Pour étrangler Paris d’un seul coup de lacet. |
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Donc, la ville, on l’affame, et son bon roi le sait ; |
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Le peuple, on le trahit ; la patrie, on la pille. |
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Alors un cri tonna dans l’air : « À la Bastille ! » |
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Et formidablement tout Paris se leva. |
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Point de canons, point de fusils. N’importe : on va. |
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On veut. Poussant son flux et remuant sa houle, |
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Ce flot des volontés, cette mer d’âmes, roule. |
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À chaque rue, aux quais, aux ponts, aux carrefours, |
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Multipliant sa masse écrasante, et toujours |
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Plus profonde, et toujours plus dense et plus serrée, |
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Elle élargit l’ampleur de sa lourde marée. |
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L’air tremble ; et tout au fond des horizons, là-bas, |
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Un retentissement effroyable de pas, |
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Sous la clarté des cieux, gronde comme un tonnerre. |
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Il peina deux mille ans, ce Peuple débonnaire : |
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Il en est las, et l’heure a sonné de finir. |
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C’est le Passé, c’est le Présent, c’est l’Avenir |
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Qui vont : c’est l’unanime humanité qui marche ; |
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Et la mer de vengeance apporte aussi son arche, |
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Arche sainte arrachée au déluge des rois : |
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La Liberté ! |
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La Liberté ! Sinistre, avec ses hauts murs droits, |
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La Bastille, debout, dans sa robe de pierre, |
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Hausse rigidement sa masse calme et fière |
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Sur laquelle Justice et Haine n’ont rien pu. |
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Le bloc royal attend : tel un lion repu, |
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Superbe, et tout entier ramassé sur son torse, |
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Dort dans la majesté terrible de sa force. |
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L’Océan d’hommes va, déferle au pied des tours, |
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Reflue, et, noircissant au loin les alentours, |
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S’étale en nappes, chaud comme un torrent de lave. |
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Aux créneaux, les canons dardent leur grand œil cave ; |
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Les meurtrières sont luisantes de fusils, |
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Et, guettant les élus qu’elle a déjà choisis, |
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La mort veille. Hurlant de rage et d’impuissance, |
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L’orage humain se jette, et recule, et s’élance, |
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Et fait tourbillonner le remous de ses flots |
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Qu’il brise au choc des murs invinciblement clos. |
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Or, dans ce grondement de fureur populaire, |
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Un homme s’avança ; sans un cri, sans colère, |
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Calme, s’étant frayé doucement un chemin. |
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Il franchit les fossés, une hache à la main. |
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Et seul, les deux bras nus, vint prendre la Bastille. |
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On le vit sur le mur et les pieds dans la grille |
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Chercher son équilibre au haut du pont-levis. |
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Il se mit à son œuvre : et, détournant les vis, |
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Faisant sauter les clous hors des poutres de chênes, |
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Broyant les gonds, tranchant l’anneau rouillé des chaînes, |
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Il travailla longtemps, car l’ouvrage était dur. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Les balles heurtaient et déchiraient le mur |
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Et faisaient des trous ronds dans la blouse volante. |
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— Feu ! |
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— Feu ! Tout autour de lui la mort passait, sifflante, |
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Et ses souffles vibrants l’effleuraient tout entier. |
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Mais le charron, sans plus frémir qu’à son chantier, |
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Levait et rabaissait sa hache, lent et grave. |
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Ô jours ! Race des forts ! Siècle où l’on était brave, |
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Âge auguste où le sol enfantait des Titans ! |
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Le vil Peuple, oublié dans l’abîme des temps, |
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Se dressait tout à coup de sa terre féconde, |
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Et, la justice en main, balayait le vieux monde ! |
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Salut à vous, manants, roturiers et vilains ! |
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Inutiles héros dont nos champs étaient pleins, |
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Salut ! Athlètes nés et conçus dans l’épreuve, |
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Vaillants régénérés de l’humanité neuve ! |
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— Nous partons, nous, les fils d’un monde agonisant |
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Dont les siècles vécus ont épuisé le sang… |
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Peuple, peuple ! Sur les débris des nobles races, |
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Germez, multipliez, croissez, rameaux vivaces ! |
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Épanouissez-vous sous le ciel libre et pur ! |
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Serfs de l’ère passée et rois du temps futur, |
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Voilà que ce charron a commencé la tâche, |
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Et taille l’avenir humain à coups de hache ! |
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Le pont-levis grinça sur ses gonds. Un moment, |
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Dans l’air, il hésita, puis, d’un bloc, lourdement, |
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Tomba, dans le bruit sourd d’un monde qui se brise. |
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« En avant ! En avant ! » |
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« En avant ! En avant ! » Rois, la Bastille est prise. |
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— Le charron rabaissa sa manche. Il dit : « Voilà, » |
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Puis, simple, ayant défait vingt siècles, s’en alla. |
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