| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
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| LES CULTES |
| SONNETS DE SANG |
| III |
| SOCIÉTÉ |
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À JOSÉ MARIA DE HEREDIA
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La foule, ivre du sang promis, trépigne et hue, |
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Battant des mains, jetant des cris et des chansons. |
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L’air flambe ; l’échafaud, droit sur ses étançons, |
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Se hausse comme un phare et luit sur la cohue. |
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Voici qu’un flot d’enfants et de femmes se rue : |
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Fusils, faux, sabres nus, piques, estramaçons. |
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L’acier brille ; les gueux trônent sur les arçons, |
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Et le chariot tourne à l’angle de la rue. |
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Il vient, pesant… Chénier monte sur l’échafaud. |
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« À mort ! À mort ! » Superbe, il attend, le front haut : |
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Un vers harmonieux chante dans sa pensée. |
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Il passe avec lenteur ses doigts fins à son cou, |
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Rêve sur l’homme, songe à l’œuvre commencée, |
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Et sa tête aux yeux clairs tombe au panier, d’un coup. |
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