| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES CULTES |
| À ALFRED DE VIGNY |
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Maître au bras fort, géant de bronze et de granit, |
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Cœur taillé dans l’airain, front moulé pour les heaumes, |
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Demi-dieu survenu dans le siècle des gnomes, |
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Près du cercueil ouvert d’un monde qui finit ! |
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O poète ! Du fond des ombres où nous sommes, |
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Je t’aime et te salue avec un respect saint, |
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Toi qui portas la mort dans l’orgueil de ton sein |
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Sans pousser un seul cri d’angoisse vers les hommes. |
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Tu mis ta large main sur ta poitrine en feu, |
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Emprisonnant ton cœur dans sa torture intime, |
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Et trop fier pour vouloir un renom de victime |
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Tu gardas ton secret pour toi seul et pour Dieu. |
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C’est jusqu’au dernier jour que ta douleur s’est tue : |
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Les ans s’accumulaient sur les ans ennemis, |
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Tant qu’à la fin, brisé d’effort, tu t’endormis, |
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Grave, immobilisant ton calme de statue. |
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Tels, crispés de superbe et de rage, hagards, |
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Dans le carcan des rois ou sous le fouet de l’ange, |
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Les farouches damnés que sculptait Michel-Ange |
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Arrêtent la pitié sur le bord des regards. |
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Leur chair se fend ; le fer se tord pour les étreindre : |
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Mais eux, debout, hautains, et sans voir les bourreaux, |
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Songent ; et quand la mort descend sur ces héros, |
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Ils paraissent si grands qu’on n’ose pas les plaindre. |
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