I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES LOIS |
L’OCÉAN |
À FRANÇOIS COPPÉE
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— C’est l’Océan ! Vois-tu déferler les étoiles, |
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La mer, la vaste mer immobile à nos yeux, |
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Où vogue avec ennui, comme un vaisseau sans voiles, |
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La lune, nef d’argent qui glisse sur les cieux ? |
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Loin ! Vois-tu poudroyer, très loin, des vapeurs blondes, |
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Tourbillon d’astres clairs dans les gouffres vermeils, |
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Flot dont l’écume ardente est faite avec des mondes, |
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Houle insondable où bout la mousse des soleils ? |
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Regarde ! L’ombre bouge… Entends-tu le silence, |
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Le silence que font ces milliards de bruits ? |
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Tout se tait : c’est la mer astrale qui s’élance |
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Et gronde immensément dans l’abîme des nuits. |
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Viens ! Monte ! Enlève-toi sur la crête des vagues, |
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Pareil aux alcyons emportés dans leurs nids ! |
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— Oh ! là-haut, oh ! là-bas, indéfiniment vagues. |
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Je vois des golfes d’or sourdre des infinis… |
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— Viens ! — J’ai peur ! — Cette lame, ô nain, c’est la première, |
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La seule dont notre œil devine les remous : |
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C’est là, mais c’est si loin qu’un rayon de lumière |
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Court des siècles, avant d’arriver jusqu’à nous ! |
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— Loin ! Dans la perspective innombrable et confuse, |
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Un tranquille brouillard commence à s’azurer… |
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— Passe : il est si profond que l’Éternité s’use |
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À brûler des soleils sans pouvoir l’éclairer ! |
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— Des mers ! Des mers ! — Ce n’est qu’un reflux de comètes : |
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Passe. — Nul horizon ! La mer moutonne encor… |
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Et des mers ! Et partout, sous nos pieds, sur nos têtes, |
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Tournoie et s’élargit le monstrueux décor ! |
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— Ce n’est qu’un point du ciel et qu’un chiffre du nombre ! |
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Marche, tu n’as rien vu, marche. — Je suis fourbu : |
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Quand donc trouverons-nous la fin, les murs de l’ombre ? |
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— Cours mille fois mille ans et tu n’auras rien vu ! |
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Va l’infini de temps dans l’infini d’espace ! |
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Toujours le feu des feux gronde et rugit sur toi : |
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Et tout s’entraîne, fuit, disparaît, vient, repasse |
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Et roule éperdument dans les vents de la Loi ! |
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Et tout peuplé, vivant, pensant, créant des rêves, |
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Lançant des cris d’espoir et des soupirs de deuil, |
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Aimant, souffrant, croyant, et sans buts, et sans trêves, |
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Sans rien savoir, sans rien voir… — Et j’ai de l’orgueil ! |
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