| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES LOIS |
| CLAIR DE LUNE |
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À ÉMILE GITER
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Jadis, aux jours du Feu, quand la Terre, en hurlant, |
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Roulait son bloc fluide à travers le ciel blanc, |
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Elle enfla par degrés sa courbe originelle, |
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Puis, dans un vaste effort, creva ses flancs ignés. |
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Et lança, vers le flux des mondes déjà nés, |
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La Lune qui germait en elle. |
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Alors, dans la splendeur des siècles éclatants, |
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Sans relâche, sans fin, à toute heure du temps, |
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La mère, ivre d’amour, contemplait dans sa force |
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L’astre enfant qui courait comme un jeune soleil : |
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Il flambait. Un froid vint l’engourdir de sommeil |
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Et pétrifia son écorce. |
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Puis, ce fut l’âge blond des tiédeurs et des vents : |
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La Lune se peupla de murmures vivants ; |
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Elle eut des mers sans fond et des fleuves sans nombre, |
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Des troupeaux, des cités, des pleurs, des cris joyeux ; |
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Elle eut l’amour ; elle eut ses arts, ses lois, ses dieux, |
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Et, lentement, rentra dans l’ombre. |
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Depuis, rien ne sent plus son baiser jeune et chaud ; |
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La Terre qui vieillit la cherche encor là-haut : |
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Tout est nu. Mais, le soir, passe un globe éphémère, |
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Et l’on dirait, à voir sa forme errer sans bruit, |
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L’âme d’un enfant mort qui reviendrait la nuit |
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Pour regarder dormir sa mère. |
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