I |
LA VIE EXTÉRIEURE |
LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
LES LOIS |
LA RÉPONSE DE LA TERRE |
À HENRI BOULEY
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J’ai crié vers la Terre : « Aïeule, ô bonne aïeule ! |
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Déesse de nos dieux, toi la Rhée et l’Isis, |
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Toi qui fais refleurir les bleuets dans l’éteule |
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Et susurrer la source au fond des oasis ; |
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« Toi qui donnes aux nids le dais mouvant des feuilles, |
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Et qui verses ta sève aux arbres jaunissants ; |
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Qui nourris les oiseaux des graines que tu cueilles, |
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Et qui berces les mers entre tes seins puissants ! |
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« Pitié, prends en pitié les martyrs que nous sommes : |
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Notre effort épuisé trébuche à chaque pas. |
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Aïeule, est-ce que tout souffre autant que les hommes ? » |
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— Mais la Terre m’a dit : « Je ne te connais pas. |
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« Ai-je compté les fleurs, les mouches, les nuages, |
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Les formes de la chair, des plantes, du métal, |
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Les cris du vent, l’écume ou le sable des plages ? |
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Et qu’es-tu donc, sinon leur frère et leur égal ? |
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« Rien ! Et je ne sais rien de ceux que je renferme, |
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Pas plus que tu ne sais l’angoisse ou les gaîtés |
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Des millions de corps qui vibrent sous ton derme, |
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Infiniment petits et toujours habités ! |
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« J’ignore tout, les noms et le nombre des races |
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Qui pullulent de moi pour courir sur mes flancs, |
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Et mon indifférence efface jusqu’aux traces |
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De ceux qui sont passés depuis cent fois mille ans ! » |
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— J’ai crié vers la Terre : « Aïeule, ô dure aïeule ! |
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Ô marâtre ! Du moins, si ton cœur reste clos |
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Au râle de tes fils écrasés sous la meule, |
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Et si ton vieux mépris n’entend pas nos sanglots : |
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« Nous diras-tu quel est le terme de la route, |
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Quel mystère est caché dans la nuit du trépas, |
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Et si c’est bien fini quand la chair est dissoute ? » |
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— Mais la Terre m’a dit : « Ta mort n’existe pas. |
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« N’être plus ! Vanité d’un germe qui croit vivre ! |
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Présomption d’atome errant dans le plein ciel ! |
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Orgueil stupide et fou ! Rêve de frelon ivre ! |
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Ce n’est pas toi qui vis, c’est l’Être universel. |
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« L’Être total, matière et force, esclave et maître, |
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L’immortel incréé, le Dieu, le seul vrai Dieu, |
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En qui rien ne saurait venir ou disparaître |
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Car il est infini dans le temps et le lieu ! |
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« Seul, il vit. Et que font un brin d’herbe qu’on mange, |
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Un soleil qui s’effrite, un homme qui s’endort ? |
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Le Dieu sent palpiter sa vie énorme : il change, |
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Il respire, et son souffle est fait avec la Mort. |
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« La Mort, c’est la formule unique de la Vie, |
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Le passage alterné des corps dans d’autres corps, |
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C’est le mouvement calme et dont rien ne dévie, |
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La résurrection des faibles dans les forts. |
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« C’est la rajeunissante et la réparatrice, |
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Aurore après le jour, printemps après l’été, |
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La mère inépuisable et l’auguste nourrice |
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Dont le travail fécond peuple l’éternité. |
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« C’est la chaîne d’amour et d’hymen qui nous lie : |
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C’est par elle que tout se fond et se confond, |
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Naît, se croise, renaît, court et se multiplie, |
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Dans les bouillonnements de l’espace sans fond. |
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« Elle accouple, elle brise, elle épure, elle émonde ; |
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Nous sommes tous égaux pour elle, et je ne suis |
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Qu’un globule de sang dans les veines du monde, |
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Un point d’ombre dans l’ombre insondable des nuits. |
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« Je m’éparpillerais dans la poussière immense, |
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Sans troubler un instant la paix de l’ordre ancien, |
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Et l’astre dont je suis la quinzième semence, |
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Le Soleil s’éteindrait sans que rien en sût rien ! » |
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