| I |
| LA VIE EXTÉRIEURE |
| LES LOIS — LES CULTES — LES FORMES |
| LES LOIS |
| CHANSON À BOIRE |
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Par Bacchus et Noé, je crois que je suis ivre ! |
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J’aurai donc, pour un soir, connu l’amour de vivre, |
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Reconquis mes gaîtés, mes douceurs et ma foi, |
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Et posé ma croix lourde aux rochers du calvaire… |
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— Or, pourquoi ? Pour un peu de mousse dans du verre, |
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Et je deviens meilleur que moi ! |
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Ô ma pensée ! Orgueil unique de mon être ! |
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Que vaux-tu donc, si tout te fait changer ou naître ? |
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C’est toi qui rutilais dans l’éclat des cristaux |
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Et scandais en chantant le hoquet des bouteilles ; |
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C’est toi qui mûrissais dans les grappes vermeilles, |
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Sur le flanc lointain des coteaux ! |
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Aux mois d’automne, aux mois rubiconds des vendanges, |
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C’est mon cœur qu’on foulait dans les pressoirs des granges ; |
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Et quand la vie intime et chaude crépitait |
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Sous la pulpe des fruits qui bout au fond des cuves, |
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Quand l’air lourd des hangars se saturait d’effluves, |
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C’est mon rêve qui fermentait… |
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Mon rêve ! Fils bâtard des forces que j’héberge ! |
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Dieu les accouple en moi comme dans une auberge, |
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Puis, né de la matière aveugle et du hasard, |
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Un feu court dans mon sang comme un torrent de lave, |
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Et libre, en moi, sans moi, sous mon crâne d’esclave, |
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S’allume le brasier de l’art ! |
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Ma volonté, néant, et mes cultes, fumée ! |
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Je suis moyen ; je suis la brute désarmée ; |
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Je suis le point fatal où s’accomplit la loi, |
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Furtive éclosion d’un germe involontaire, |
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Atome, inconscience errant dans le mystère : |
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Rien n’est à moi, pas même moi ! |
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Semblable au bois qui brûle, au bruit vain des tempêtes, |
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Aux nuages, aux blés fauchés, semblable aux bêtes, |
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Je tourne dans la roue immense du destin. |
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Je vais sans voir : je suis le frère du brin d’herbe ; |
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Et s’il plaît au zéphyr d’écraser ma superbe, |
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C’est fini du soir au matin ! |
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Mon corps se renouvelle avec le vent qui passe ; |
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Je nais et meurs un peu chaque jour, et l’espace |
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Me tient comme la mer tiendrait un grain de sel. |
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Je suis la goutte d’eau dans le déluge énorme ; |
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Je suis un des creusets sans nombre, où se transforme |
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L’être de l’Être universel. |
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Et j’ai beau m’épuiser à crier vers les nues : |
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— « Soleils des cieux profonds, planètes inconnues, |
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« J’arrive, attendez-moi : car j’étouffe ici-bas ; |
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« J’ai soumis la matière et ses lois à mon signe ! » |
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— La terre fait mûrir le raisin dans ma vigne |
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Et la terre ne m’entend pas. |
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Mais elle va sonner, l’heure des glas funèbres |
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Où l’orgueil dessillé voit clair dans les ténèbres : |
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Les Règnes, doucement, reprendront mes lambeaux ; |
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Ils en feront des fleurs pour nourrir les abeilles, |
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Et mon sang rajeuni coulera dans les treilles |
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Pour griser des peuples nouveaux ! |
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