II |
LA VIE INTÉRIEURE |
L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
MIDI |
À GASTON BÉTHUNE |
Envoi de quelques poèmes oubliés |
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Frère, le plus aimé de mes plus chers amis, |
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Esprit vibrant et souple où la nature a mis |
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Des grandeurs de poète et des douceurs de femme ; |
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Toi qui me consolais dans mes jours de rancœur, |
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Qui réchauffais mon âme aux chaleurs de ton âme |
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Quand le dégoût d’être homme humiliait mon cœur ; |
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Toi qui lis dans ma vie et qui sauras peut-être |
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Le lourd regret que nul ne doit jamais connaître |
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Et qui me fait pleurer le soir comme un enfant : |
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En mémoire de nous, je te donne ce livre |
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Où mon rut exalté se dresse, triomphant : |
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Ceux qui passeront là pourront m’entendre vivre. |
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J’ai tiré les rideaux de mon lit, grands ouverts : |
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Je n’ai honte de rien et je crie à pleins vers |
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Quand l’amour bienfaisant descend sur ma torture. |
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Plus corrompu que nous, le siècle n’aime pas |
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Qu’on se souvienne d’être un fils de la nature |
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Et qu’on dise tout haut ce qu’il pense tout bas. |
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Il veut qu’on soit poncif et qu’on chante les roses, |
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Les bois, les vingt printemps, l’âme et les vents moroses ; |
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On doit rougir d’être homme et renier sa chair. |
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Ah ! qui nous rendra l’âge où la grâce était nue ! |
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L’âpre splendeur du vrai rendait le beau plus cher, |
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Et la pudeur dormait, hérésie inconnue. |
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Tous les bonheurs humains s’appelaient par leur nom, |
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Et nul n’aurait osé trouver leur culte immonde. |
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— « Tu vas châtrer ton art et mentir. » — Eh bien, non ! |
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Le monde en rugira : nous méprisons le monde ! |
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