| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| MIDI |
| L’ABSENTE |
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Sur le coteau piqué de pins et de genièvres, |
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Parmi les rocs verdis de lichens, les genêts, |
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Et les plants de bruyère où vont brouter les chèvres, |
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Lorsque je reviens seul vers l’arbre où tu venais ; |
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Et dans le ravin gras, près du ruisseau des mûres, |
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Où l’eau brune, étalant l’huile de ses reflets, |
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Tremble entre les granits et filtre sans murmures, |
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Lorsque j’éveille seul l’ombre où tu m’appelais : |
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Alors, brusque, d’un coup, tu m’apparais : tu bouges, |
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Tu parles, tu me prends au col, et tu me tends |
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Ton chaud sourire ouvert dans tes lèvres trop rouges, |
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Et ta gorge qui bat sous mes doigts irritants. |
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Voici monter vers moi le flux de tes tendresses, |
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De tes parfums, de tes luisants rosés, bronzés… |
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Et le ruisseau se prend à chanter des caresses, |
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Et la brise qui glisse effeuille des baisers. |
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Puis, tu pars, secouant ta jupe provocante : |
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Et toi, la fleur du vice et des rites pervers, |
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L’âme de courtisane et la chair de bacchante, |
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Je te revois dans un logis à rideaux verts. |
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De gros enfants joufflus s’accrochent à ta robe ; |
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Et, ravaudant tes jours usés, tu t’assoupis |
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Dans la banalité d’un ménage très probe, |
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Aux ronflements d’un chat qui dort sur le tapis. |
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