| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| MIDI |
| LE BOUCLIER |
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À ÉMILE GOUBERT
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Le ventre de la femme est comme un bouclier |
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Taillé dans un métal lumineux et sans tache, |
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Dont la blancheur se bombe et descend se plier |
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Vers l’ombre où sa pointe se cache. |
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Depuis l’angle d’or brun jusqu’au pied des seins nus, |
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Il s’étale, voûtant sa courbe grasse et pleine ; |
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Et l’arc majestueux de ses rebords charnus |
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Glisse dans les sillons de l’aine. |
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Tandis que, ciselé sur l’écusson mouvant |
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Où s’abritent la source et les germes du monde, |
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Le nombril resplendit comme un soleil vivant, |
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Un vivant soleil de chair blonde ! |
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— Magique Bouclier dont j’ai couvert mon cœur ! |
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Égide de Vénus, ô Gorgone d’ivoire |
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Dont la splendeur joyeuse éblouit ma rancœur |
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Et rayonne dans ma nuit noire ! |
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Méduse qui fais fuir de mon cœur attristé |
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Le dragon de l’Ennui dont rien ne me délivre ; |
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Arme de patience avec qui j’ai lutté |
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Contre tous les dégoûts de vivre ! |
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Je t’aime d’un amour fanatique et navrant ; |
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Car mes seuls vrais oublis sont nés dans tes luxures, |
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Et j’ai dormi sur toi comme un soldat mourant |
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Qui ne compte plus ses blessures. |
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C’est pourquoi ma douleur t’a dressé des autels |
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Dans les temples déserts de mon âme embrunie : |
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Et j’y viens adorer les charmes immortels |
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De ta consolante harmonie. |
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