| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| MIDI |
| L’ÉGLISE |
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À ARMAND SILVESTRE
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Les vierges des vitraux et les saints en camail, |
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Tamisant le soleil dans leur corps translucide, |
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Versent des tons mouillés et des lavis d’émail |
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Sur les marbres luisants qui montent vers l’abside. |
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Les cierges clignotants tremblent au pied des croix, |
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Dans l’ombre où les lauriers se penchent sur les vases ; |
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Un silence mystique engourdit les airs froids |
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Que les vapeurs d’encens ont parfumés d’extases. |
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Et dans la solitude énorme du saint lieu, |
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Les sièges, flancs à flancs, s’alignent en prière : |
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On dirait, prosternés sous l’image du dieu, |
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Des spectres de l’ennui qui pleurent sur la pierre. |
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Un malaise sacré tombe des cintres lourds ; |
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Par degrés, lente, autour des colonnes massives, |
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Voici que la nuit tend ses nappes de velours : |
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L’âme d’un siècle mort plane sous les ogives. |
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Elle descend, la nuit muette : son front brun |
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Se couche pour dormir dans l’angle des chapelles ; |
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Les feux, les ors, les tons, tous meurent, un par un… |
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La nuit dort. Les vitraux sont voilés de dentelles. |
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Oh ! ne pouvoir plier l’orgueil de mes jarrets |
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Vers ces dalles que tant de douleurs ont baisées ! |
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Ne plus pouvoir prier sur les marches usées |
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Des vieux autels que j’adorais, |
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Au temps où mes ferveurs apprises |
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Se courbaient sous les voûtes grises |
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Et voyaient Dieu dans les églises |
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Ou les forêts ! |
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L’âge pieux n’est plus où je chantais les psaumes |
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Et les vers incompris des cantiques romains, |
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Où mon enfance émue élevait ses deux mains |
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Vers l’Enfant-roi né sous les chaumes, |
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Âge naïf, bel âge blanc |
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Où sur mon cœur déjà brûlant |
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L’amour du Berger consolant |
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Mettait ses baumes ! |
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Ô Christ, tu n’es pas Dieu ! Jésus, tu me trompais ! |
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Mais qu’importe l’erreur, si la foi nous assiste ? |
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Pourvu qu’on aime un dieu, qu’importe qu’il existe ? |
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Tout est beau, si je me repais |
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D’un mot par qui mon cœur exulte : |
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Qu’il soit tangible ou soit occulte, |
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Il faut un rêve ! Il faut un culte ! |
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Il faut la paix ! |
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Dans l’air religieux et tiède de la chambre, |
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Les flambeaux parfumés versent des reflets d’ambre. |
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Toute nue, allongée, Elle dort, les seins droits : |
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Ses pieds sont joints, ses bras sont déployés en croix. |
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Vers l’épaule, sa tête impassible se penche, |
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Et ses cheveux luisants glissent sur sa peau blanche. |
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Son front rit, son sommeil a des rythmes si lents, |
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Si doux, si lents qu’à peine ils soulèvent ses flancs. |
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Son âme est insensible et sa chair inféconde : |
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Mais Elle est la splendeur et la gloire du monde. |
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Son cœur n’a ni regrets, ni vœux, ni passions, |
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Mais Elle est la douceur des consolations. |
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Un charme destructeur flotte autour de sa bouche : |
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Mais sa lèvre guérit les chagrins qu’Elle touche. |
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Les clous des sept péchés, les clous des sept douleurs |
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Sur son chevet sacré font des grappes de fleurs. |
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Et parmi le roseau, les trois lis et les palmes, |
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Une tête de mort baise ses deux pieds calmes. |
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