| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| L’AUBE |
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Toute la vie humaine est faite de regrets : |
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Hélas, l’espoir nous ment et le désir nous leurre, |
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Et dans nos plus doux vœux dorment des maux secrets. |
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Rien n’est vrai ; rien n’est sûr. Plus on croit, plus on pleure. |
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Espérer, ici-bas, c’est marcher vers souffrir. |
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Si le rêve est très long, le rêve dure une heure, |
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Et durent les regrets jusqu’au jour d’en mourir. |
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