| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| L’AUBE |
| DAME DU CIEL |
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À H. BÉTHUNE
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Madame la Lune, en robe gris pâle, |
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Dans les velours bleus et les satins verts |
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De ses grands salons à plafonds d’opale |
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Reçoit les rimeurs de vers. |
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Et roulant son front nimbé de topaze |
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Parmi les coussins de nuages flous, |
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Elle écoute avec une feinte extase |
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Chanter son peuple de fous. |
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Nos regrets, nos vœux, nos bonheurs, nos peines, |
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Elle connaît tout depuis dix mille ans ; |
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Elle a des regards qui calment les haines |
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Et qui font des baisers blancs. |
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Pour guérir nos cœurs des tourments que sème |
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Le sourire froid des femmes ses sœurs, |
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Elle orne gaîment son sourire blême |
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De caressantes douceurs. |
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Elle sait le nom des pays du rêve, |
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Mondes idéals que l’amour bénit, |
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Chers Édens vers qui notre espoir s’enlève |
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Comme un oiseau vers son nid… |
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Puis, lorsque s’éteint le lustre d’étoiles |
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Qui crépite au loin dans le clair obscur, |
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Lente, elle s’en va dégrafer ses voiles |
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Sous les courtines d’azur. |
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On croit qu’elle dort, lasse et solitaire, |
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Mais son char de nacre aux luisants essieux |
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L’emporte en fuyant autour de la terre ; |
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Et déjà sous d’autres cieux, |
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Madame la Lune, en robe gris pâle, |
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Dans les velours bleus et les satins verts |
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De ses grands salons à plafonds d’opale |
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Reçoit les rimeurs de vers. |
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