| II |
| LA VIE INTÉRIEURE |
| L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
| L’AUBE |
| ROMANCE |
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À ANDRÉ HALARY
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« Et j’ai trop vu d’oubli pour croire au souvenir. »
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Joseph BERTHO.
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Quand l’orage gronde et s’irrite, |
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Comme elle court, l’eau du ruisseau ! |
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— Mais ce qui passe encor plus vite, |
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C’est un oiseau. |
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Vers le nid où l’amour s’abrite, |
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Comme il vole, comme il fend l’air ! |
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— Mais ce qui passe encor plus vite, |
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C’est un éclair. |
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Il luit, tonne, et se précipite : |
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On le voit, sans le voir venir. |
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— Mais il passe encore plus vite, |
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Le souvenir ! |
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Il existe, au pays du Scythe, |
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Un arbre qui croît en un jour. |
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— Mais ce qui vient encor plus vite, |
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C’est un amour. |
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Tout à coup notre cœur palpite ; |
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Le sourire se mêle au pleur. |
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— Mais ce qui vient encor plus vite. |
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C’est un malheur. |
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On vivait : terrible et subite, |
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La mort a soufflé le flambeau ! |
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— Mais l’herbe vient encor plus vite |
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Sur un tombeau. |
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