II |
LA VIE INTÉRIEURE |
L’AUBE — MIDI — LE SOIR |
L’AUBE |
À LA DÉSOLÉE |
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Dire que je suis là, mon ange, et que tu pleures, |
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Mourante comme un lis qui cherche le soleil ; |
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Dire que ton chagrin veille et compte les heures |
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De tes longues nuits sans sommeil ! |
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Dire que je te vois, tordant ton col de cygne, |
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Couvrant d’un voile noir ta rêveuse pâleur, |
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Ne voulant rien entendre et repoussant d’un signe |
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Tout ce qui n’est pas ta douleur… |
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Dire que je te vois, sombre et désespérée, |
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Ployant sous tes regrets comme pour en mourir, |
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Et que je n’ai de droit, ô ma pauvre adorée, |
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Qu’à souffrir de te voir souffrir ! |
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Dire que je suis là, fixe comme une pierre, |
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Demandant à ton Dieu d’avoir pitié de toi, |
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Dire que ta rancœur te reste tout entière |
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Quand elle est tout entière en moi. |
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Dire que mon amour n’a rien qui te console, |
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Que la morte, en partant, m’a tué dans ton cœur, |
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Et que son souvenir, seul rêve et seule idole, |
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Y règne exclusif et vainqueur ! |
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— Et je m’en vais, sous l’œil des étoiles moroses, |
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Portant la double croix de ton mal et du mien, |
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Criant au ciel, criant à la pitié des choses : |
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« Elle pleure et je ne peux rien ! » |
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