| La légende des sexes |
| EUROPE |
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À Eugène d'Argence.
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La fille d'Agénor et de Telephasa |
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Est si belle que nul, jusqu'à ce jour, n'osa |
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Toucher à la splendeur de sa chair surhumaine. |
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Elle attend qu'un époux la supplie et l'emmène ; |
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Mais la beauté céleste est faite pour les cieux, |
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Et les mortels ont peur d'être rivaux des dieux. |
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Ainsi, les jours divins se traînent, monotones ; |
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Les Hivers, les Printemps, les Étés, les Automnes |
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Suivent cruellement leur immuable cours ; |
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Vingt fois ils sont passés. — Europe attend toujours. |
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Triste comme le flot qui chante sur la berge, |
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Elle pleure. La vierge lasse d'être vierge. |
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Seule, et tordant ses bras lassés d'un long repos, |
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Elle roule son corps sur le poil blond des peaux. |
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Elle presse ses poings fermés contre ses tempes. |
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La voilà, haute et nue, à la lueur des lampes, |
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Devant le grand miroir qui vit tant de secrets : |
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Sa grâce qu'elle admire excite ses regrets. |
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Sous le chatouillement lubrique des mains blanches, |
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Un frisson vient de naître et court le long des hanches. |
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Elle a pris ses deux seins dans ses mains : |
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Elle a pris ses deux seins dans ses mains : — « Ô Vénus ! |
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« Regarde ces beaux fruits d'amour, ces fruits charnus, |
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« Fermes et veloutés comme une pêche mûre. |
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« Le teint en est si frais et la forme si pure |
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« Qu'à moins d'être un profane on craindrait d'y poser |
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« Un autre attouchement que celui du baiser. |
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« Lorsque sur eux, le soir, je croise et je ramène |
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« Mes bras, plus blancs que ceux de l'Héra Leucolène, |
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« On croit voir, s'enroulant comme les flots du Styx, |
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« Deux torrents de lait clair sur deux rocher d'onyx. |
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« Ma hanche s'arrondit comme une amphore pleine, |
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« Et mon ventre, pareil à l'urne de Silène, |
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« Est dur et lisse, avec le reflet chatoyant |
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« Des tissus satinés qu'on trame en Orient. |
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« Ma jambe qui s'évase est une urne d'ivoire ; |
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« Bien douce est au toucher l'épaisse touffe noire |
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« Que le ciseau sacré coupe au front des brebis, |
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« Mais plus doux est le poil qui frise à mon pubis |
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« Là, tout près… N'est-ce pas, déesse de Cythère, |
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« Je suis belle parmi les filles de la terre ? |
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« La fleur de ma jeunesse est éclose : mon sang |
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« Bouillonne à flots pressés dans mon cœur bondissant ; |
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« Mon torse d'indomptée est mûr pour tes caresses, |
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« N'est-ce pas ? Et pourtant, ô Mère des Ivresses, |
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« Personne, entre les fiers et bruns Phéniciens, |
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« N'a serré mes flancs nus sur la chaleur des siens ! |
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« Oh ! prends pitié de moi, Reine ! Grâce… Je souffre ! |
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« Comme un enfant qui, seul, se penche au bord d'un gouffre |
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« J'ai le vertige. Grâce… Un baiser ! Un amant… |
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« Des hommes ! Oh, je brûle ! » |
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« Des hommes ! Oh, je brûle ! » Elle dit. |
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« Des hommes ! Oh, je brûle ! » Elle dit. Lourdement |
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La vierge se laissa retomber sur sa couche. |
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Les seins dressés, collant son bras chaud sur sa bouche, |
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Elle se tord, comme un bois vert sur les tisons ; |
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Ses os craquent. Son doigt, sous les folles toisons, |
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S'égare chatouilleux, dans l'ombre qu'il pénètre : |
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Un spasme d'infini court et crispe son être. |
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— « Des hommes, Astarté, des hommes ! … » |
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— « Des hommes, Astarté, des hommes ! … » Elle a pris |
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Et serre avec fureur contre ses seins meurtris |
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Les coussins qu'elle étouffe et mord. — Menteuse ivresse ! |
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La soie et le velours, sous le corps qui les presse, |
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Restent froids comme un marbre et mous comme un vieillard. |
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Rien sur soi ! Rien en soi ! Blond Phoïbos, prête un dard ! |
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Trois fois la volupté la trompe ! — Enfin, brisée, |
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Râlante, le corps moite, elle s'est affaissée. |
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Elle s'endort… |
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Elle s'endort… Kronos pousse l'instant qui fuit. |
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Mais Zeus, dont l'œil sait voir au travers de la nuit, |
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A penché vers le lit son front chargé de nues ; |
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Et, léchant du regard la blancheur des chairs nues, |
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Il rêve aux lents efforts du baiser virginal, |
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Aux soupirs étonnés du bonheur qui fait mal, |
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Aux cris, à la fraîcheur des caresses timides… |
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Il songe : le désir ferme ses yeux humides |
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Et dans son cœur divin monte comme les flots. |
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Il s'ennivre, écoutant encor les courts sanglots |
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Dont le charme lascif envahit l'Empyrée. |
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La chair gonfle les plis de sa robe sacrée. |
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Zeus veut ; Éros sourit ; et les dieux immortels, |
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Oublieux des parfums brûlés sur leurs autels, |
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S'écartent, croyant voir un signe de colère |
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Dans la flamme qui luit sous les grands cils du Père. |
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