| I |
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Le soleil disparu rayonne sur la mer, |
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Le navire propage un remous d'émeraude, |
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Le sable garde empreint le rampement du ver. |
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Ève est nue, et derrière Ève le serpent rôde. |
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Déjà l'étoile errante éclaire d'autres cieux |
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Quand son sillage encor nous éblouit les yeux. |
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Le soir l'ombre de l'arbre est plus longue que l'arbre. |
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La source s'élargit dans le ruisseau, le marbre |
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Jette au vent son manteau de lierre souple et noir. |
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La douleur sur un sein meurtri berce l'espoir, |
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La volupté nourrit pour fille la tristesse, |
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Et la femme qui marche, harmonieuse, laisse |
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Après elle un sillon d'amour et de parfum. |
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Ainsi tout se survit dans un écho, dans un |
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Reflet ou dans une ombre, hélas ! Quand l'homme est seul |
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À ne pas rayonner à travers son linceul. |
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L'aile agile du temps obscurcit sa pensée |
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D'une ride à l'instant par une autre effacée, |
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Et ses rêves, au coeur des races qui viendront, |
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Ne feront même pas le bruit lointain que font |
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Les chutes de cailloux dans l'eau d'un puits profond. |
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Aussi, lorsque, épuisant nos âmes inquiètes, |
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Nous, les plus douloureux des hommes, les poètes, |
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Les doigts entrelacés sur le front, nous songeons |
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Que les élans plaintifs de nos coeurs vers la gloire |
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Tariront comme l'eau qui pleure entre les joncs, |
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Que nos livres détruits pleuvront en cendre noire |
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Sur la terre féconde et les bois toujours verts, |
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Que le temps laissera mourir dans sa mémoire |
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Le son de plus en plus affaibli de nos vers. |
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Alors le spectre amer du doute nous visite, |
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La stance suspendue à notre plume hésite, |
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Et, devant la croisée ouverte sur le ciel |
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Dont l'azur sans écho nous dicte le silence, |
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Nous mêlons nos sanglots au soupir fraternel |
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Que forme le feuillage ému qui se balance |
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Dans l'ombre des jardins profonds, obscurément. |
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Le vent fait palpiter au bord de la fenêtre |
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Nos strophes où le sens dans les mots s'enchevêtre : |
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Qu'il les balaie au loin pour que notre tourment |
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Sublime n'aille pas divertir un moment |
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L'ennui d'un siècle impur en qui rien ne réveille |
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L'intérieur écho de la divinité ! |
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Tel, chanteur inutile à l'époque trop vieille, |
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Le poète, pesant enfin sa vanité, |
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Prie et pleure, le coeur gonflé comme une voile, |
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Jusqu'à l'heure où, baignant les toits de la cité, |
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L'aube naissante éteint l'étoile après l'étoile. |
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