| VIII |
| L'INQUIETUDE DE DIEU |
| LXIII |
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Celui qui n'a que sa tristesse pour génie, |
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Las d'être comme un saule au feuillage flottant |
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Qui pâlit sous la lune et tremble sous le vent, |
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Sort par un crépuscule attendri du printemps. |
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L'heure est pensive et pure et simple, elle est bénie ; |
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Toute chose au sommeil s'incline, et c'est la fin |
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Du jour et des rumeurs et du labeur humain. |
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Le soir avant la nuit se prolonge, tranquille |
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Comme au pas de sa porte une aïeule qui file ; |
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L'acier net d'un soc luit sur la glèbe ; un oiseau |
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Chante encore parmi l'éternel bruit de l'eau ; |
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Une étoile apparaît au ciel… le solitaire |
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Respire la senteur puissante de la terre. |
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Ce soir limpide et bleu lui semble trop obscur, |
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Malgré là-bas l'oiseau qui chante et l'eau qui pleure, |
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Et malgré la première étoile dans l'azur ; |
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Ce soir n'apporte pas la paix intérieure, |
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Ce doux soir de printemps que traverse un vent clair |
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Ravive le brasier défaillant de la chair ; |
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Et l'homme à qui l'amour mouvant comme la mer |
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En fuyant ne laissa que l'âcreté d'un rêve |
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Pareil au sel que l'onde a laissé sur la grève, |
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Et qui, près de l'amour encor, reste indécis |
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À murmurer comme une abeille au bord d'un lys, |
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Le poète subtil et maladif qu'enivre, |
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Par ce soir vaporeux et caressant d'avril, |
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À lui fondre le coeur la volupté de vivre, |
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Regrette l'impassible austérité des livres. |
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Ton serviteur est là, seigneur, murmure-t-il, |
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Un serviteur, hélas ! Luxurieux et vil, |
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Mais qui sanglote et te supplie et qui s'accuse ; |
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Il tend ses pauvres mains pleines de péchés. Or |
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Je te sais humble avec les humbles, dur au fort ; |
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Sois rude au pénitent, flagelle mes sens, use |
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Mes genoux sur ton seuil et mon coeur à t'aimer, |
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Mais laisse mon banc vide aux noces de la terre ; |
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Veuille que je demeure à jamais solitaire, |
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Épi choisi pour le bon pain par l'ouvrier. |
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Ah ! La vie est ce soir trop vivante et trop belle, |
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Le désir alanguit l'épouse qui m'appelle… |
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Je suis faible, et ce soir de printemps m'a tenté. |
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Seigneur, protège-moi contre la volupté, |
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Donne à l'arbre la fleur et le fruit, donne aux femmes |
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La grâce de régler la musique des âmes, |
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Donne aux prés la rosée et la pluie, à l'amant |
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La tendresse et la force, et l'aube au firmament : |
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À celui que sa chair perverse embrase, donne |
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La paix chaste, seigneur, d'un immortel automne. |
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