| VIII |
| L'INQUIETUDE DE DIEU |
| LXI |
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L'amour humain, seigneur, est un jardin stérile, |
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Et c'est, hélas ! En vain que nous aurons bêché |
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Cet âpre sol, pétri de pierre et desséché, |
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Où l'astuce en rampant siffle comme un reptile. |
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Terre en feu, le rosier sauvage de l'idylle |
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Y meurt avant le soir d'un insecte caché, |
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Et les flancs de la femme encor chauds du péché |
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Y sont pour le bon grain un sépulcre d'argile. |
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Nous n'aurons pas rempli les coffres du grenier. |
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Il est tard ; sur les mains lasses du jardinier |
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Le soucieux automne effeuille ses quinconces ; |
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Et l'homme au coeur déjà plein d'ombre rêve et voit, |
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Là-bas, sous les derniers feux purs du jour, la foi |
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Rayonner comme un fer de bêche dans les ronces. |
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