| VIII |
| L'INQUIETUDE DE DIEU |
| LX |
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Ce coeur, mon Dieu, qu'avec des pleurs de sang je t'offre |
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Et dont j'ai dans mes yeux le sinistre reflet, |
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Ce coeur qui pèse au fond de ma poitrine, il est |
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Sourd, barbare et bardé de lames, comme un coffre. |
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Occulte gouffre, au bas de ses cercles d'enfer, |
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La luxure se mord les ailes et blasphème. |
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Pitié ! Seigneur, pitié ! Je te l'offre quand même, |
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Ce coeur, coffre de haine et sépulcre de fer. |
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Attise pour dissoudre à la flamme ses tares |
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La forge où tu refonds le sceptre et les tiares : |
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Il faut, car le métal est adultère et dur, |
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Le rompre, le remettre au feu, le battre encore. |
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Ô ce coeur qui t'appelle en vain et qui t'adore ! |
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Tout le sel de la mer ne le rendrait pas pur. |
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