| VII |
| AUTOMNE, A MR LAFARGUE |
| LVI |
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A La Mémoire D'Henry Carmouche
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Je pense à la maison tranquille, ô mon ami, |
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Où tu vivais parmi tes roses et tes livres, |
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Songeur et souriant et robuste, affermi |
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Dans le large bonheur d'être jeune et de vivre. |
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Ta maison claire, tes mains franches, ton visage |
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Et tes livres s'ouvraient pour un exquis accueil : |
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On entrait dans ton coeur quand on passait ton seuil. |
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Esprit subtil, tu fus un bon entre les sages. |
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La mort paisiblement est venue, elle a mis |
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Ses lèvres sur ton front comme un baiser d'ami. |
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Hélas ! … mais si nos coeurs tremblent au vent d'automne, |
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Sache, toi qu'on aimait en aimant la bonté, |
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Dans l'espace où se fond en Dieu l'âme de l'homme, |
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Jouir du plein soleil de l'immortel été. |
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30 septembre 1987.
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