| V |
| A LA MEMOIRE DE SAMAIN |
| XLIV |
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Dans ton décor naïf tu m'apparais, Jenny, |
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Doux fantôme où revit la romance, ouvrière |
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Qui brodais en levant parfois sur l'infini |
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Des cils-rêveurs et deux yeux purs pleins de prière. |
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Ta mansarde fleurie ouvre sur l'orient ; |
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Prompte à quitter ton lit de vierge, tu vois naître |
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L'aube qui te regarde à son tour en riant |
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Arroser, ô Jenny, les lys de ta fenêtre. |
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À ton poignet glissant déjà ta boîte au lait, |
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Devant le bruit que font tes colombes entre elles |
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Tu hausses ton bras nu pour suspendre au volet |
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La cage de ces tourterelles. |
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Puis tu descends d'un pas léger d'ombre ou d'oiseau |
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L'escalier pauvre où flotte une triste lumière, |
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Svelte fille, et ta main balance le réseau |
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Que va gonfler d'achats modestes la crémière. |
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Assise à ta croisée et sa plus fraîche fleur, |
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Tu courberas, Jenny, tout le jour, sur l'ouvrage |
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Ce cou dont un ruban relève la pâleur, |
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Ce front blanc qu'un bandeau de noirs cheveux ombrage ; |
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Tout le jour, détournant tes songes du baiser, |
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Au lieu d'un compagnon fidèle qui t'enlace, |
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Sur tes chastes genoux tu sentiras peser |
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La toile âpre aux doigts qu'elle lasse. |
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Mais que le soir, voilé de bleu, sur la cité |
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Répande sa tendresse obscure et son mystère, |
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Ton coeur secrètement alors sollicité |
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Regrettera l'amour et d'être solitaire ; |
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Et, réduite aux langueurs d'un plaisir décevant, |
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Sombre, avec un soupir de feu, la nuit venue, |
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Tu laisseras le souffle insidieux du vent |
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Émouvoir d'un désir amer ta gorge nue. |
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