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La nuit, quand le vieux chêne aux flancs jaloux sommeille, |
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La nymphe forestière en sort comme une abeille, |
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Légère, frémissante, heureuse de baigner |
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Dans l'air vierge son corps trop longtemps prisonnier |
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De l'infécond amour du geôlier séculaire. |
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Ses pas font soupirer la mousse humide, elle erre, |
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À cette heure où les bois profonds n'ont pas d'échos, |
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Sous les arbres obscurs recourbés en berceaux. |
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Elle songe ; elle prête une oreille incertaine |
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Au vent qui fuit de feuille en feuille, à la fontaine |
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Qui tinte goutte à goutte au creux de son rocher. |
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Soudain elle tressaille, et cesse de marcher, |
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Et demeure, éblouie, au bord d'une clairière |
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Qui creuse là dans l'ombre un cirque de lumière. |
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Sous la lune, éclatante et large nappe d'or, |
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Endormi près d'un feu couvert qui fume encor, |
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Un bûcheron couché figure un dieu de marbre. |
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La nymphe qui le voit se glisse d'arbre en arbre, |
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L'épie, hésite, approche enfin, penche le front, |
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S'agenouille, et, fermant les yeux, d'un geste prompt |
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Jette un baiser craintif sur une âpre moustache ; |
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Puis, pour miroir prenant le plat d'un fer de hache, |
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Elle tresse des brins d'herbe dans ses cheveux, |
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Se peigne, ou, variant la grâce de ses jeux, |
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Hausse les bras, attire un rameau plein de force, |
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Étreint avec un long frisson la froide écorce, |
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Se balance, et, laissant sa tête défaillir, |
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Regarde au firmament les étoiles pâlir. |
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Déjà l'aube en ouvrant ses vastes ailes blanches |
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Dessine sur le ciel les noirs contours des branches. |
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La forêt par degrés renaît de son sommeil, |
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Et bientôt d'un rayon oblique le soleil |
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Empourpre au flanc d'un chêne une serpe enfoncée. |
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L'arbre saignant trahit la dryade blessée. |
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Expirante, les doigts tranchés, frappée au coeur, |
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Par la voix du feuillage elle nomme sa soeur. |
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« Hélas ! Le temps pieux n'est plus, gémissent-elles, |
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Où la foi des humains faisait des immortelles ! |
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Alors la source vive offrait au faune en feu |
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Sa bouche épanouie en urne de lys bleu, |
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Les montagnes, les bois, les antres, les ravines, |
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Étaient le libre lieu de nos amours divines, |
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Et l'homme, saintement rêveur comme un enfant, |
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Écoutait battre un coeur dans l'univers vivant ; |
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Alors il respectait des dieux dans la nature. |
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Mais son génie athée aujourd'hui nous torture. |
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Aux travaux de la forge il a vaincu Vulcain, |
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Il l'enferme, il l'attelle à ses monstres d'airain. |
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Ses coins, sa serpe fourbe et sa hache qui vibre |
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Dénudent jusqu'au coeur nos chênes fibre à fibre. |
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Il a dompté la mer fougueuse, il a dompté |
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La foudre, et les torrents servent sa volonté. |
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Hélas ! L'heure est fatale et nos plaintes sont vaines, |
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Car la sève immortelle abandonne nos veines. » |
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Or, tout à coup, pendant que les nymphes du bois |
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Accordent leurs soupirs et confondent leurs voix, |
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La forêt, solitaire et d'aurore baignée, |
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Répercute le bruit puissant d'une cognée. |
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