| IV |
| MÉLANCOLIES A VIOLLIS |
| XXXVII |
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Lasse et les cils battants, heureuse, elle se penche, |
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Abandonne son corps au bras qui le soutient, |
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Ouvre à demi des yeux que le plaisir éteint, |
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Et frissonne en offrant sa jeune gorge blanche |
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Aux baisers du héros qui tremble à ses genoux. |
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Hélas ! Tu sais pourtant qu'elle est fertile en ruses, |
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Tu sais qu'en laissant voir tes larmes tu l'amuses |
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Et que son coeur te trompe à chacun de ses coups : |
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Et tu mets à ses pieds ta plus fière tendresse ! |
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« Maîtresse, lui dis-tu, douce et belle maîtresse, |
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Blotti dans le brûlant oreiller de ta chair, |
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J'attends, ce soir, avec un grand orgueil amer, |
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Que ta lampe s'éteigne et que tu me trahisses. |
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Femme, joie incertaine et perfides délices, |
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Soulève mes cheveux pesants sur tes bras lisses ; |
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D'un charme sûr endors le héros résigné |
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Qui berce dans ton lit sa force humiliée. » |
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Tu parlais ; et sa main, des tiennes déliée, |
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Aux philistins furtifs déjà t'a désigné. |
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Dans l'ombre de l'alcôve où la trahison rampe |
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Samson, las de l'effort, abdique, et, dédaigneux, |
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Frémit sous l'acier froid qui le baise à la tempe. |
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Il sommeille et sourit, rêve et ferme les yeux, |
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Pardonne… et Dalila lui tranche les cheveux. |
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Oublieux des labeurs ardus et de la lutte, |
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Ainsi l'homme souvent qu'une fausse douceur |
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Presse de renoncer son destin et son coeur |
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S'abandonne soudain à consommer sa chute. |
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Les chaudes voluptés enivrent son remords, |
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Et, vaincu par le miel de ta bouche embaumée, |
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Il se laisse lier les poings, ô bien-aimée, |
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Et courbe en soupirant sa tête désarmée |
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Devant l'harmonieux mensonge de ton corps. |
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