| I |
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Soirs de stérilité qui font l'âme plus sèche |
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Qu'une route où le vent de décembre a soufflé ! |
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Soirs où sous la douleur âcre le coeur gelé |
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Fait le cri d'une terre aride sous la bêche ! |
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On se sent seul, on se sent las, on se sent vieux, |
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Avec des mains sans foi pour lever le calice. |
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On attend vainement qu'une larme jaillisse |
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Des paupières de plomb qui pèsent sur les yeux. |
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Il fait si froid vraiment, vraiment si froid dans l'âme, |
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Si froid. On tourne en rond dans un grand pays noir, |
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En rond, toujours en rond, et sans même l'espoir |
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De voir, là-bas, surgir la colonne de flamme. |
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Il fait noir, il fait froid, car les dieux sont partis, |
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Emportant l'idéal foyer et la lumière. |
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L'humanité s'endort en pleurant, et la terre |
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Reste sourde aux profonds sanglots de ses petits. |
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Dieu qu'on a descendu des croix, dieux qu'on exile, |
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Ignorez-vous pourquoi, d'un coeur débile, au soir, |
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Le poète, mauvais jardinier, va s'asseoir |
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Et se croise les bras devant le sol stérile ? |
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C'est que malgré la femme, hélas ! On est trop seul. |
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Et l'orgueil souffle à l'homme écrasé qui succombe : |
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« Prends le lit nuptial pour mesurer ta tombe ; |
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Découpe, dans tes draps de noces, ton linceul. |
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Tout est vain ; laisse là le labeur et la lutte. |
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Rêve ; épuise ta vie en baisers inféconds. |
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Regarde s'iriser le vin dans les flacons. |
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Souris ; chante ta peine en mineur sur la flûte. |
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Le conclave hideux des péchés capitaux |
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Chuchote sous le dôme altier du temple : écoute |
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Dans un bris de vitrail craquer la clef de voûte |
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Et les piliers s'ouvrir du sol aux chapiteaux. |
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L'hostie a déserté son refuge de verre. |
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Sois athée, et regarde, en face de la mort, |
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Les empires crouler sous les sabots du sort |
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Et le temps aiguiser sa faux sur le calvaire. » |
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Ainsi, sans l'espérance éternelle, sans dieux, |
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L'humanité vieillie et lasse des étreintes, |
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Avec des aboiements d'épouvante et des plaintes, |
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Tourne en rond dans un champ aride et ténébreux ; |
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Champ qui restera noir, à moins qu'une foi fraîche, |
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Vive rosée, y trace un chemin lumineux, |
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Ou que l'amour tombant en étoiles des cieux, |
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Divine manne ardente, embrase l'herbe sèche. |
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