| II |
| A FRANCIS JAMMES |
| XII |
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Si Virgile habitait la douce Parthénope, |
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Francis Jammes, poète anxieux, misanthrope |
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Qui dois ton franc génie à la douleur, tu vis |
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Dans Orthez, humble ville au nom sifflant et rude. |
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Je rêve au jour déjà lointain où je t'y vis, |
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Défait, avec le front penché d'un crucifix. |
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Ma solitude errante aima ta solitude |
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Qui demeure les yeux fixés au ciel natal, |
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Et tu me fis pleurer en me parlant du mal |
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Qui trame tes cheveux noirs de fils de la Vierge. |
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Coeur pâle que l'amour consume comme un cierge, |
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Ô coeur trop délicat qui voudrais te briser |
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Dans le quotidien souvenir d'un baiser, |
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Je ne sais pas de mots qui puissent t'apaiser. |
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Pourtant si le feuillage insigne de la gloire, |
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Ô Jammes, flatte encor tes rêves désolés, |
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Qu'il éclaire, baigné de lune, ta nuit noire, |
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Qu'il soupire avec toi des vers purs ou voilés, |
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Et qu'en lien touffu, laurier vert, il se noue |
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Du rossignol d'Orthez au cygne de Mantoue. |
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Vois, l'automne déjà visite les jardins, |
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Et les jours où les bois seront nus sont prochains. |
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Les fruits pèsent, la vigne est transparente et blonde. |
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Les feuilles, papillons plaintifs, mêlent leur ronde |
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Aux jeux que font les clairs enfants près des maisons. |
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Voici, Jammes, la plus pensive des saisons |
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Qui répand sur nos coeurs sa nappe de lumière. |
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Des fils blancs par le vent bercés brodent l'azur. |
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Les cimes des forêts trempent dans l'éther pur |
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Qui baigne l'horizon d'une grise poussière ; |
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Et le ciel doux bénit la vieillesse de l'an. |
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Le village en rumeur vaque aux travaux d'automne. |
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La batteuse en broyant les épis pleins ronronne, |
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Le blé qu'on vanne vole en poudre hors du van, |
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Les fléaux bondissants résonnent ; tout à l'heure |
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On versera le grain luisant dans les greniers. |
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Jours d'automne, vous les plus beaux et les derniers ! |
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La nature en mourant nous apparaît meilleure. |
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Ce soir, ami, d'un pas qui s'attarde, je vais, |
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Le coeur gonflé, les yeux pensifs, cherchant la paix |
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Sur ces coteaux déserts que mon âme importune |
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Remplit de voix, de cris, de sanglots et de chants. |
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La nuit tombe, le vent s'élève ; dans les champs |
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Un soc luit tristement comme un quartier de lune, |
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Et l'angelus qui tinte au loin ses premiers coups |
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Entrecroise mes doigts et courbe mes genoux. |
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La nature sereine et sûre de sa force |
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Se repose à mes pieds dans un sommeil fécond. |
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Le monde harmonieux des formes qui naîtront |
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Circule en tourbillon sans fin sous son écorce. |
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La nature éternelle engendre sans tourment ; |
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Sévère ou souriante, elle rêve, et la vie |
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Déborde de son rêve inépuisablement. |
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Je l'écoute, au sommet de la pente gravie, |
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D'un grand souffle paisible et profond respirer. |
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Mesurant son labeur et mesurant le nôtre, |
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Poète, je voudrais défaillir et pleurer ; |
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Pleurer comme le Christ trahi par son apôtre, |
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Comme un pilote errant sous un ciel sans clartés, |
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Comme un amant que l'âge arrache aux voluptés ; |
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Car, pour s'épanouir, tu le sais, flamme brève |
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Où le passant d'un soir se réchauffe, le rêve |
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Saigne, déraciné vivant de notre coeur, |
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Tel qu'un pin mutilé qui prodigue sa sève ; |
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Car le labour, poussé dans l'âme en profondeur, |
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En épuise le suc et la vigueur secrète. |
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Que laisse-t-il, hélas ! Notre sublime effort ? |
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Une glèbe, stérile après la moisson faite, |
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De la cendre, une paille envolée… ô poète, |
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Et c'est ainsi qu'on meurt encore après la mort. |
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Jammes, je songe ainsi. Mes yeux vont à la plaine |
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Obscure ; j'y vois luire une lampe lointaine |
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Dont le feu tour à tour s'élève et disparaît. |
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Ici-même le sol que mon pied foule est prêt |
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À recevoir le grain des futures récoltes. |
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Je marche, l'âme en proie aux plus âpres révoltes, |
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Pareil, dans les replis flottants de mon manteau, |
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Aux formes que la nuit sculpte aux flancs du coteau ; |
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Et j'écoute en rêvant retentir dans la combe |
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Le caillou qui dévale et la pomme qui tombe. |
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