| II |
| A FRANCIS JAMMES |
| XI |
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Ô Jammes, ta maison ressemble à ton visage. |
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Une barbe de lierre y grimpe ; un cèdre ombrage |
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De ses larges rameaux les pentes de ton toit, |
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Et comme lui ton coeur est sombre, fier et droit. |
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Le mur bas de ta cour est habillé de mousse. |
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La maison n'a qu'un humble étage. L'herbe pousse |
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Dans le jardin autour du puits et du laurier. |
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Quand j'entendis, comme un oiseau mourant, crier |
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Ta grille, un tendre émoi me fit défaillir l'âme. |
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Je m'en venais vers toi depuis longtemps, ô Jammes, |
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Et je t'ai trouvé tel que je t'avais rêvé. |
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J'ai vu tes chiens joueurs languir sur le pavé, |
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Et, sous ton chapeau noir et blanc comme une pie, |
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Tes yeux francs me sourire avec mélancolie. |
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Ta fenêtre pensive encadre l'horizon ; |
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Une vitrine, ouverte auprès d'elle, reflète |
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La campagne parmi tes livres de poète. |
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Ami, puisqu'ils sont nés, les livres vieilliront ; |
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Où nous avons pleuré d'autres hommes riront : |
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Mais que nul de nous deux, malgré l'âge, n'oublie |
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Le jour où fortement nos mains se sont unies. |
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Jour égal en douceur à l'arrière-saison ; |
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Nous écoutions chanter les mésanges des haies, |
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Les cloches bourdonnaient, les voitures passaient… |
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Ce fut un triste et long dimanche des rameaux : |
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Toi, pleurant ton amour et plaintif comme une eau |
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Qui dans l'herbe, la nuit, secrètement sanglote ; |
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Moi, plein de mort, rêvant d'un suprême départ |
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Sur la mer où tournoient les barques sans pilotes. |
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Nous écoutions tinter les sonnailles des chars, |
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Pareillement émus de diverses pensées, |
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Et le ciel gris pesait sur nos âmes blessées. |
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Reviendrai-je dormir dans ta chambre d'enfant ? |
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Reviendrai-je, les cils caressés par le vent, |
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Attendre la première étoile sous l'auvent, |
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Et respirer dans ton coffret en bois de rose, |
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Parmi l'amas jauni des vieilles lettres closes, |
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L'amour qui seul survit dans la cendre des choses ? |
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Jammes, quand on se met à ta fenêtre, on voit |
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Des villas et des champs, la montagne et ses neiges ; |
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Au-dessous c'est la place où ta mère s'assoit. |
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Demeure harmonieuse, ami, vous reverrai-je ? |
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Demain ? Hélas ! Mieux vaut penser au temps d'hier. |
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Une âme sans patrie habite dans ma chair. |
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Ce soir, un des plus lourds des soirs où j'ai souffert, |
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Tandis que, de leur flamme éparse sur la mer, |
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Les rayons du soleil couchant doraient la grève, |
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Les cheveux trempés d'air et d'écume, j'allais, |
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Roulé comme un caillou par la force du rêve. |
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La terrible rumeur des vagues m'appelait, |
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Voix des pays brûlés, des volcans et des îles ; |
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Et, le coeur plein de toi, j'ai marqué d'un galet, |
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Veiné comme un bras pur et blanc comme du lait, |
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Le jour où je passai ton seuil, fils de Virgile. |
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