| AVRIL |
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Peux-tu bien, ô soleil ! réchauffer notre terre |
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Et prodiguer la vie à ses robustes flancs, |
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Raviver les couleurs de son riche parterre, |
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Et gonfler ses bourgeons de sève ruisselants ! |
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Peut-elle bien aussi, l'aubépine embaumée, |
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De sa neige odorante argenter les buissons, |
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Et les petits oiseaux cachés sous, la ramée |
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Égayer la forêt de leurs vives chansons ! |
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Et toi, Nature ! Et toi ! la riche broderie |
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Que pose sur ton front Avril, le doux charmeur, |
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Peux-tu bien t'en parer avec coquetterie ! |
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Peux-tu sourire encor, quand la France se meurt ! |
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Je t'aimais, ô Nature ! et de quelle tendresse ! |
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Et, dès mes jeunes ans, mes deux plus chers souhaits |
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Étaient de vivre en toi, perfide enchanteresse, |
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De mourir sur ton sein… Maintenant j-e te hais ! |
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Oui ! je hais ton zéphir qui murmure et qui passe |
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La chanson de l'oiseau, le parfum de la fleur, |
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Tout ce rayonnement d'ivresse dans l'espace, |
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Parce que ton ivresse insulte à ma douleur ! |
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Quoi ! la terre des preux, cette terre bénie |
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Qui fit luire pour tous l'aube de meilleurs jours, |
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Qui longtemps éclaira le monde à son génie, |
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S'incline vers la tombe… et tu souris toujours !… |
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