| AUX ALLEMANDS |
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Germains ! vous nous avez vaincus,… C'est bien ! l'histoire |
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Vous doit, dans l'avenir, un brevet de victoire, |
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Et vos petits-enfants, buvant à vos succès, |
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Chanteront : « Nos aïeux ont battu les Français ! » |
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Pourtant, ne soyez pas' trop vains de nos défaites ! |
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La guerre à la machine, et comme vous la faites, |
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N'a rien à démêler avec les fiers exploits |
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Qui nous ont illustrés, nous, les fils des Gaulois ! |
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Et comment voulez-vous que nul les assimile ? |
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Vous étiez un million, nous étions deux cent mille ; |
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Vous aviez des engins terribles, un canon |
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Dont nous ignorions, nous, l'existence et le nom. |
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Puis, vous aviez des chefs dont la grande science |
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Est d'abîmer, de loin, leur monde en conscience, |
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D'écraser de boulets l'adversaire impuissant, |
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Le tout pour ménager Votre précieux sang ! |
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Car vous n'entendez pas, par ce grand mot de guerre, |
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Ce que le monde entier y comprenait naguère : |
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Une lutte acharnée et loyale, un duel |
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Où le désir de vaincre, héroïque et cruel, |
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Fait deux bandes de loups de deux grandes armées ; |
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Où toutes les fureurs dans l'homme renfermées |
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Montent du fond de l'âme et la poussent à bout, |
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Comme fait le limon de l'eau quand elle bout ; |
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Où chacun, pâlissant de rage, l’œil en flamme, |
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Présente sa poitrine à la tranchante lame, |
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Prêt à donner la mort, tout comme à la souffrir… |
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Car c'est là le dilemme : ou tuer, ou périr ! |
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Non ! non ! vous n'avez pas, pour l'héroïque orgie, |
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Dans votre fibre assez de nerf et d'énergie ; |
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Dans vos veines le sang coule trop lourdement |
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Pour s'élever jamais à ce bouillonnement ! |
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La guerre, comme vous la pratiquez, ressemble |
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A ces chasses de l'Inde où, bien groupés ensemble, |
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Cent hommes bien armés, à grand renfort de chiens |
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Qui hurlent de fureur et mordent leurs liens, |
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Vont cerner avec art le tigre en sa broussaille. |
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Et quand le monstre, au bruit, de colère tressaille, |
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Bondit de son fourré, devant leurs rangs s'abat, |
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Et, leur montrant les dents, les défie au combat, |
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Au dos d'un éléphant abritant son courage, |
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Le chasseur, à loisir, raille sa vaine rage, |
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D'un coup bien dirigé sur le sable l'étend, |
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Puis, retourne au logis, car son dîner l'attend ! |
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Eh bien ! cette prudence exquise et méritoire, |
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C'est la votre, ô Germains ! Aussi, votre victoire |
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Peut en deux simples mots se résumer fort bien : |
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Vous aviez tout pour vous… et nous, nous n'avions rien ! |
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Nous n'avions rien !… Pourquoi, ma France infortunée, |
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Confiais-tu, dis-moi, ton sang, ta destinée |
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A des hommes sans âme, et qui n'avaient pour eux |
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Que les illusions de ton cœur généreux ? |
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Ton or et tes sueurs, ils en faisaient litière ; |
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Et quand leur honte allait être mise en lumière, |
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Ils ont fait choir sur toi la foudre, froidement, |
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Pour cacher leurs larcins sous ton écroulement ! |
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Ainsi, pour éviter la peine légitime, |
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L'assassin met en feu le toit de sa victime, |
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Croyant anéantir dans l'immense brasier, |
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Avec le corps raidi, son crime tout entier ! |
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Oui ! n'est-ce pas, Germains ! que la France trahie, |
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Et par vos bataillons jusqu'au cœur envahie, |
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Après ces coups mortels : Froeschwiller et Sedan, |
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Vous semblait tout de bon perdue ! Et cependant |
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Elle n'oublia pas qu'elle avait nom : la France ! |
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Que, son écrasement fût-il sans espérance, |
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Chassant bien loin la crainte au conseil suborneur, |
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Elle devait combattre et mourir pour l'honneur ! |
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C'est alors que sa voix, sa grande voix sacrée |
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Poussa cette clameur âpre et désespérée : |
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« On m'égorge ! Au secours, mes enfants ! ou je meurs ! » |
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Alors on entendit de confuses rumeurs, |
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Comme un sourd bruit d'acier sortir de dessous terre ; |
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Le vent d'automne avait un accent militaire ; |
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Les champs semblaient s'ouvrir d'eux-mêmes ; leurs sillons, |
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Au lieu d'épis dorés, portaient des bataillons ! |
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Honorez-les, Germains ! même dans leur misère, |
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Ces enfants accourus du Rhône et de l'Isère, |
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Du Rhin déjà conquis, de la Moselle en deuil, |
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De partout ! Les voilà rangés en un clin d’œil, |
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Ayant pour tout bagage et pour toute science |
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Leurs braves cœurs, avec leur inexpérience ! |
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Hélas ! pauvres enfants ! sous leurs maigres haillons, |
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Le vent zébrait leur peau de bleuâtres sillons ; |
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Leurs pieds endoloris, à travers leur chaussure, |
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Des glaces, des cailloux ressentaient la morsure ; |
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La viande leur manquait toujours ; le pain, souvent ; |
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Sur le lieu du bivouac, le soir, en arrivant, |
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L'arbre chargé de neige, et que la bise agite. |
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Leur offrait ses rameaux dépouillés pour tout gîte ; |
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Et la plupart d'entre eux, pour la première fois, |
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Se sentaient un fusil en main !… Et toutefois, |
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Vous, solides Germains à la haute stature, |
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Chargés de vêtements, gorgés de nourriture, |
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Contre les froids d'hiver munis' de chauds abris, |
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Aux fatigues des camps dès longtemps aguerris, |
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Il vous fallut six mois de luttes, de constance, |
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Pour lasser, à la fin, leur fière résistance ; |
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Et l'on sait que vingt fois vos brillants bataillons |
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Reculèrent devant ces enfants en haillons ! |
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Ah ! si votre pays eût connu la souffrance, |
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Les désastres sanglants qui frappèrent la France, |
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Dites-moi : l'auriez-vous aussi bien défendu ? |
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Auriez-vous… mais l'histoire a déjà répondu ! |
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Et maintenant, allez sur votre territoire |
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Parmi les brocs fumeux chanter votre victoire ; |
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C'est un beau jour pour vous ; mais j'en lève la main |
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Ce jour fameux n'aura jamais de lendemain ! |
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