| LES FAUX FRANÇAIS |
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Celui que vous verrez, dans une folle orgie, |
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Vider en souriant la coupe du festin, |
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Puis, sur son lit moelleux, la lèvre encor rougie, |
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S'étendre en bénissant la vie et le destin ; |
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Celui que vous verrez maudire cette guerre, |
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Non comme le fléau de son peuple vaincu, |
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Mais pour avoir froissé son intérêt vulgaire, |
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Pour avoir amoindri son trésor d'un écu ; |
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Celui qui vous dira, : « Tous les peuples sont frères ! |
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Plus de patrie, enfin ! Place à l'Humanité ! » |
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Sans savoir qu'au milieu de vingt races contraires |
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La France est le lien de la fraternité ; |
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Celui que vous verrez, d'une main parricide, |
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Arborer son drapeau de sanglante couleur |
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Sur une barricade, à l'heure où se décide |
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Le sort de son pays courbé sous le malheur ; |
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Celui qui, se vantant de sa rancune éteinte, |
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Serrera dans sa main la main de l'étranger, |
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Sans songer seulement au sang dont elle est teinte, |
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Le sang de son pays qu'elle vient d'égorger ; |
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Celui-là peut bien être un aimable convive, |
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Un négociant probe, ou, malgré tant d'excès, |
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Un candide rêveur à l'âme chaude et vive… |
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Mais moi, je vous le dis : ce n'est pas un Français ! |
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