| L'ANNÉE MAUDITE |
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Laissez-moi remuer la sanglante poussière |
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Où gît notre grandeur, prestige évanoui, |
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Où naguère tomba notre illustre bannière, |
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Qui brilla si longtemps sur le monde ébloui ! |
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Laissez-moi feuilleter page à page l'histoire |
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De nos affronts hideux, de nos cuisants malheurs, |
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Tordre mon cœur saignant, victime expiatoire, |
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Et vider devant tous la coupe des douleurs ! |
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Car la douleur n'est pas ce que pense le lâche, |
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Un acide mortel, un dévorant poison |
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Qui, dans l'âme versé, la mine sans relâche, |
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Et ronge tout : honneur, énergie et raison ! |
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Sans doute, en l'effleurant d'une lèvre amollie, |
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On n'y sent rien, d'abord, qu'une amère liqueur ; |
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Mais, dans le fond du vase, on trouve sous la lie |
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Un suc fortifiant qui relève le cœur ! |
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On y trouve le don de souffrir, et de taire |
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L'angoisse dont la griffe à la gorge nous prend, |
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Et ce puissant amour pour le devoir austère |
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Qui tient lieu du bonheur et seul fait l'homme grand ! |
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On y trouve un mépris absolu, sans limite, |
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Pour tout frivole éclat, pour toute vanité, |
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Et cette dignité mâle que rien n'imite, |
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Qui s'attache au malheur noblement accepté ! |
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Ah ! si nous recouvrons dans l'odieux supplice |
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Ces virils sentiments, trop longtemps désappris., |
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Nous pourrons sans regret vider l'amer calice : |
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Nous ne les aurons pas payés d'un trop haut prix ! |
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