| Décembre 1870 |
| LE FILS D'UN PREUX |
| I |
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Jadis, en d'heureux jours de loisir et de calme, |
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Ma muse vendéenne attachait une palme |
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Au tombeau de Bonchamps : |
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J'osais, après David, l'immortel statuaire, |
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Dont le marbre palpite au fond du sanctuaire, |
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Offrir mes humbles chants. |
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— Du souffle de ce siècle ayant subi l'atteinte , |
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La race du héros, pensais-je, est bien éteinte : |
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Couvrons-la du linceul. |
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Le preux dans ses enfants ne s'en va point revivre ; |
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Au sentier du martyre en est-il un pour suivre |
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La trace de l'aïeul ? |
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Et d'un œil attristé je comparais entre elles |
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Ces vigueurs d'autrefois et nos faiblesses grêles ; |
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Entre eux, géants et nains. |
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Autrefois, l'âme était à son Dieu tout entière ; |
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L'âme n'enfante pas, livrée à la matière, |
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Les actes surhumains. |
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Oui, rions des anciens disant : « Noblesse oblige. » |
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La noblesse, aujourd'hui, c'est d'être l'homme lige |
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Des moins nobles désirs : |
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Le vice nous saisit dès le sein de nos mères ; |
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Devoir, vaillance, honneur, — mots sonores, chimères !… |
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Des plaisirs ! des plaisirs !… |
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Un grand fleuve roulait des ondes débordantes, |
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Paisibles par moments et par moments grondantes, |
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Toujours belles à voir… |
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Que sort-il à présent de l'urne intarissable ? |
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Un ruisseau si chétif, qu'à peine entre le sable |
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On l'entend se mouvoir. |
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Plus d'arbres sur ses bords, d'essences vigoureuses, |
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Baignant dans sa fraîcheur leurs racines heureuses, |
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D'herbes ni de moissons ; |
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Les troupeaux ont quitté ses arides prairies, |
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Et l'oiseau cherche, loin de ses branches flétries, |
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L'ombre pour ses chansons. |
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Mais quel est ce prodige ? et quelle main féconde |
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De la source épuisée a fait remonter l'onde |
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A l'antique niveau ? |
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Demandons leur secret à la nue, à l'orage : |
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Pareille est la grandeur du fleuve d'un autre âge |
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Et du fleuve nouveau. |
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| II |
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Un homme parmi nous portait l'honneur insigne |
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D'être issu de ce cœur que garde Saint-Florent. |
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Sur son berceau brillait un favorable signe : |
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Ensemble il y trouva gloire, biens, noble rang. |
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Ses biens, il en faisait aux pauvres le partage ; |
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Son rang, en gentilhomme il le savait tenir ; |
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Mais il jugeait la gloire un pesant héritage, |
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Couronne que ses mains ne pouvaient rajeunir. |
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Car ses mains par le sort demeuraient enchainées : |
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L'ouragan qui brisa le trône de ses rois, |
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Brisa du même coup ses propres destinées ; |
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En France il n'avait plus qu'un seul culte, — la Croix ! |
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Bras inutile à ceux que servaient ses ancêtres, |
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Son âme s'attachait comme un lierre à la leur ; |
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Son corps vivait ici, son cœur, avec ses maîtres : |
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Il était — quel beau nom ! — courtisan du malheur. |
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Ses cheveux, s'argentant, annonçaient la vieillesse : |
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« Marchez jusqu'à la mort, disait-il, ô mes fils, |
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» En ce chemin d'exil que la foule délaisse ; |
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» Méprisant le succès, faites ce que je fis. » |
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| III |
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L'Empire tout à coup s'effondre dans la fange, |
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Nous livrant aux Germains, nous, nos villes, nos champs… |
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De Charette aussitôt l'invincible phalange |
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Vous accueille, joyeuse, héritiers de Bonchamps. |
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L'heureux , le châtelain, le père de famille, |
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Décrochant des aïeux le vieux glaive rouillé, |
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Au feu mène et son fils, et l'époux de sa fille : |
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Ils feront voir qu'il est encore des Bouillé. |
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Le flot barbare accourt, que rien ne peut suspendre, |
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Ravageant et souillant la grande nation ! |
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Pour un sang généreux, brûlant de se répandre, |
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Ah ! sera-t-il jamais si sainte occasion ? |
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| IV |
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Le soleil d'Austerlitz, émergeant des ténèbres, |
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Nous rend le jour, funèbre entre les plus funèbres, |
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Du hideux Coup d'État. |
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Rachetez-le, Bretons, à force de vaillance, |
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Ce jour, où nous avons, mortelle défaillance ! |
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Voulu cet attentat. |
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— La lutte avait longtemps sévi. Devant l'armée, |
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Par un valeureux chef, par Sonis animée, |
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L'ennemi s'enfuyait, |
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Et pour nous la victoire allait pencher sans doute ; |
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Mais, à l'abri d'un bois, tonnait une redoute, |
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Et son feu nous broyait. |
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De Sonis sous l'azur étincelle le glaive : |
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« Sur ces pièces fondons, amis ! qu'on les enlève ! |
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» Baïonnette en avant ! » |
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Ils les appelle en vain, en vain il les excite : |
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Eux, reculent, tremblant, dans leur terreur subite, |
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Plus que la feuille au vent. |
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L'âme de désespoir et de rage inondée, |
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Le général vers vous, enfants de la Vendée, |
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Fait voler son cheval : |
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« Venez, venez, ô vous que nul effroi n'arrête, |
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» Montrer comment on meurt ! » –– « Allons ! » leur dit Charette. |
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Ils traversent le val. |
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Le regard plein de flamme et le cœur plein de force, |
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Un contre cinq, ils vont, sans brûler une amorce, |
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Ces sublimes soldats ! |
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Combien sont-ils ? Trois cents, criblés de projectiles ; |
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Spartiates nouveaux, conduits aux Thermopyles, |
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Par deux Léonidas ! |
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La mitraille, qui pleut du front de la colline, |
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Abat Sonis, abat Charette qui s'incline |
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Pour lui tendre la main. |
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Les zouaves ont vu fléchir les deux victimes ; |
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Ils s'arrêtent : Non ! non ! disent ces magnanimes, |
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» Allez votre chemin ! » |
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Et la douleur accroît, s'il se peut, leur furie : |
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Sur les canons éteints quelle horrible tûrie ! |
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Quels coups et quels efforts ! |
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Sougy ! combien de bras qui laissent choir la crosse ! |
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Kersabiec, Cazenove, Houdet, Mauduit, La Brosse, |
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Gisent blessés ou morts ! |
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Et le clairon résonne, enthousiasmant l'âme ; |
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Et le Sacré-cœur luit sur la blanche oriflamme , |
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Que soutient Traversey. |
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Il tombe ; Bouillé prend l'étendard et l'emporte, |
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En poussant un hourrah de sa voix la plus forte… |
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Mais il s'est affaissé. |
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Et vers Jacques soudain voici bondir son père, |
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Frissonnant, l’œil en feu, tel que de son repaire |
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Bondirait un lion. |
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Croyez-vous que de pleurs sa paupière se trempe ?… |
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La patrie avant tout : il enlève ta hampe, |
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Glorieux fanion ! |
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Et, pendant que son fils saigne et râle sur l'herbe , |
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Il dresse haut dans l'air, par un geste superbe, |
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Le drapeau qu'il défend. |
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Hélas ! un coup le frappe, il s'affaisse lui-même, |
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En soupirant : « Jésus ! » non loin de ceux qu'il aime, |
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— Son gendre et son enfant !… |
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| V |
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Ah ! tressaillez d'orgueil, croisés, race loyale, |
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Dont le sang empourpra la bannière royale |
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Et le divin tombeau : |
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Des rives du Jourdain aux rives de la Loire, |
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Le Ciel éclaira-t-il, parmi vos jours de gloire, |
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Un autre jour plus beau ? |
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Le poète, qui suit du cœur cette bataille, |
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Des géants de Vendée a reconnu la taille, |
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Et son œil s'est mouillé ! |
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L'Histoire ouvre son livre aux feuillets d'or des braves, |
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Et réunit vos noms, martyr saint, fiers zouaves, |
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O Bonchamps ! ô Bouillé ! |
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ÉMILE GRIMAUD.
Nantes, 10 décembre 1870.
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