| Décembre 1870 |
| LES DEUX ÉPÉES |
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Paris est submergé par les vagues de l'ombre ; |
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Sur son front endormi les étoiles sans nombre |
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Agitent leurs traits d'or dans les cieux clairs et froids ; |
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Un vent âpre poursuit sa plainte monotone, |
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Et nul bruit ne s'y joint, que le canon qui tonne, |
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Ou l'heure vibrant aux beffrois. |
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Drapés dans des manteaux que soulève la bise, |
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Deux soldats ont ouvert la porte d'une église ; |
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Dés le seuil même ils sont frappés d'un saint respect : |
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Ils sortent de la nuit, du silence des tombes ; |
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Les voilà transportés au temps des catacombes… |
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Pour eux quel saisissant aspect ! |
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Dans le champ de la nef tout est sombre et sans formes ; |
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Les piliers vaguement dressent leurs fûts énormes ; |
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C'est d'un bois, à minuit, l'épaisse obscurité ; |
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Mais là-bas leur regard, mais leur âme ravie |
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S'élance : au fond du cœur tout est splendeur et vie, |
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Humaine et mystique clarté. |
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Parmi les fleurs de neige et les rayons des cierges, |
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La Mère de Jésus, la Vierge entre les vierges, |
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Est debout et sourit en son chaste maintien. |
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Broyant de ses pieds nus le tentateur immonde, |
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Elle abaisse ses yeux, que la douceur inonde, |
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Vers la terre, vers le chrétien. |
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— Recours des affligés, ô clémente Marie, |
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Vous qu'une humble oraison a toujours attendrie, |
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De vos deux serviteurs, prosternés à genoux, |
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Ah ! secondez les vœux et la vive prière ; |
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Ils vous disent : « Pendant la lutte meurtrière, |
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» Reine du ciel, protégez-nous ! » |
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Pourriez-vous les entendre avec indifférence ? |
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Si vous régnez aux cieux, vous régnez sur la France ; |
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Nous vous avons voué d'innombrables autels… |
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Notre vaisseau se tord sous les flots, sous l'orage : |
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L'abandonnerez-vous en proie à tant de rage ? |
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Ces coups sont-ils des coups mortels ? |
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Étoile de la mer, le péril est extrême ! |
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Le jour luira bientôt… c'est notre jour suprême ! |
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Que nous apporte-t-il : le triomphe ou l'écueil ? |
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Du haut de nos destins nous fera-t-il descendre ? |
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No va-t-il subsister de nous qu'un peu de cendre, |
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Qu'un souvenir dans un cercueil ? |
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Nous avons irrité le doux Sauveur des hommes ; |
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Intercédez pour nous, fils des Francs, nous qui sommes, |
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Nous qui voulons rester de Dieu les vrais soldats, |
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Et poursuivre jamais notre rôle sublime : |
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Il est temps ! nous roulons au plus bas de l'abîme ; |
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A vos enfants tendez les bras ! |
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Vous qui par Jeanne d'Arc avez sauvé la France, |
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Devant ces deux guerriers, notre unique espérance, |
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Mendiants à vos pieds courbant leurs fronts soumis, |
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Gémissant et pleurant des pleurs expiatoires, |
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Envoyez saint Michel, ô Dame-des-Victoires, |
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Et c'en est fait des ennemis ! |
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Trochu ! Ducrot ! voilà des mains, des âmes pures : |
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Par eux, Mère, fermez nos horribles blessures ; |
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Du sang de votre Fils voyez-les se nourrir. |
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A leur fourreau le prêtre a rendu les épées, |
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De divines vertus abondamment trempées… |
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— Allez, héros, vaincre ou mourir ! |
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Nantes, 8 décembre 1870, fête de l'Immaculée-Conception.
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