| Octobre 1870 |
| A VICTOR DE LAPRADE |
| I |
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Aux échos du Forez je prête en vain l'oreille : |
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Aucun d'eux ne répète ou ta voix ou ton pas. |
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Dans ces jours de malheur que fait notre Corneille ? |
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Laprade, es-tu donc mort que tu ne chantes pas ? |
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La stupeur a glacé ton âme… elle s'est tue. |
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Le silence convient à de telles douleurs ! |
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Toute âme de Français d'abord fut abattue ; |
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Mais on ne sauve pas la France avec des pleurs. |
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Levons-nous ! Que chacun bondisse vers ses armes : |
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Au soldat le fusil, au poète le vers |
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Que l' un frappe en héros, tandis qu'avec nos larmes |
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L'autre pétrit un chant, vengeur de nos revers. |
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Ce chant, qui va doubler la belliqueuse rage |
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D'un grand peuple trahi qui veut être vainqueur, |
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Si beau, qu'on l'entendra résonner d'âge en âge, |
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O barde ! ô citoyen ! trouve-le dans ton cœur ! |
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En un cri fais vibrer notre angoisse infinie ! |
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Pareil au flot de lave et qui gronde et qui bout, |
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En un sublime jet fais jaillir ton génie, |
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Tyrtée ! et qu'à ta voix la France soit debout ! |
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12 octobre 1870.
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| II |
« Cher ami, vos nobles vers me vont au cœur,
et je vous dois l'explication de mon silence… »
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VICTOR DE LAPRADE.
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Ainsi donc, ô maître, poëte, |
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Ta bouche veut rester muette, |
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Un triple sceau va la sceller ; |
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Ainsi, cette voix mâle , ou vibre |
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Un cœur si pur, si chaud, si libre, |
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Rien ne saurait la réveiller ! |
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Tu me dis : « Mon âme est éteinte ! |
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» Le coup dont la France est atteinte |
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» Me brise et l'esprit et le corps ; |
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» Ce grand cataclysme m'écrase : |
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» Plus d'ardeur en moi, plus d'extase, |
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» Plus de lyre aux fermes accords. |
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» Oui, c'en est fait de notre France ! |
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» A son chevet , veuf d'espérance, |
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» Je m'assieds, sanglotant tout bas, |
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» Et je baise sa main bénie, |
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» Que glace déjà l'agonie… |
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» Oh ! non, je ne chanterai pas ! |
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» Celui-là peut chanter sans honte |
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» Qui, soldat intrépide, affronte |
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» La baïonnette et le canon : |
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» Pendant que la mitraille tonne |
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» Défi strident, Tyrtée entonne |
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» L'hymne où, lui mort, vivra son nom. |
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» Bras impuissant, je dois me taire, |
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» Moi, qui de la vieillesse austère |
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» Sur mon front sens le doigt peser, |
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» Et qui dévore cet outrage |
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» D'être tout débordant de rage, |
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» Et contraint de me reposer !… » |
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Moi, je dis : Le front d'où naguère |
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Sortait cette idylle de guerre, |
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Puisée aux eaux vives du beau, |
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Toi seul le crois pris de faiblesse |
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Et refroidi par la vieillesse ; |
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Toi seul crois pâli ton flambeau. |
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Eh quoi ! nous verrions, noble maître, |
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Ton vaillant esprit se soumettre |
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Aux étreintes du désespoir ! |
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Que ferons-nous donc, nous, pygmées, |
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Si les âmes les mieux armées |
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A terre ainsi se laissent choir ? |
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Ah ! je récuse ta parole : |
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Non ! il n'est pas fini le rôle |
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Que Dieu nous assigne ici-bas ; |
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Pour effacer nos flétrissures, |
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Le sang coule à pleines blessures : |
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Dieu nous retrempe en ces combats ! |
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Non ! ce n'est pas un jeu futile , |
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Une bulle d'air inutile, |
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Le chant qui peut rendre vainqueur. |
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Clairon magique, il n'est personne, |
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A l'heure où l'hymne guerrier sonne, |
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Qui, jusqu'au lâche, n'ait du cœur. |
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A l’œuvre donc, je t'en conjure ! |
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Inspire-toi de notre injure, |
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De tant de maux, de tant d'excès ; |
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Frappe, invective, pleure, prie ; |
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Sois fier, sois grand : sois la Patrie !… |
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Aide à sauver le nom français ! |
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ÉMILE GRIMAUD.
21 octobre 1870.
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