| VIII |
| AINSI QUE L'ALOUETTE |
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Ainsi que l'alouette |
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Au bord du champ, |
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Le paisible poëte |
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Fera son chant. |
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De sa voix attendrie |
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Il redira |
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Ton angoisse, ô patrie ! |
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Il chantera |
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Ta grandeur dans l'épreuve |
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Et ton courroux, |
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Et tes voiles de veuve, |
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Sacrés pour tous. |
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Il dira, chère France, |
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Comment tu sais |
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Accepter la souffrance |
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Sans dire : assez ! |
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Sur la lyre irritée |
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Il jettera |
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Un appel que Tyrtée |
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Applaudira. |
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Des bois, sombres dédales, |
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Et des buissons, |
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S'envoleront des balles |
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Et des chansons. |
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Son ode échevelée, |
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Au souffle pur, |
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Sur la noire mêlée |
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Fera l'azur. |
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Tambour, clairon sonore, |
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Comme à Valmy, |
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Il crîra dès l'aurore : |
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— à l'ennemi ! |
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Nos ardents volontaires |
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Rafraîchiront |
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À ses ondes austères |
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Leur jeune front, |
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Et dominant l'orage |
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Aux bruits moqueurs, |
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Il répandra la rage |
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Dans tous les cœurs ! |
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Il sera le prophète |
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Ivre d'espoir, |
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Devant qui l'ombre faite |
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Est sans pouvoir. |
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À travers le désastre, |
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Son œil perçant |
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Verra se lever l'astre |
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Éblouissant ! |
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L'astre de notre France, |
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Clair et joyeux |
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L'étoile délivrance |
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Au fond des cieux ! |
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Car cette voix si douce, |
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Qui chante au bois |
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Le réveil de la mousse, |
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Cette humble voix, |
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S'enfle parfois et tonne |
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Dans l'ouragan, |
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Comme le vent d'automne |
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Sur l'océan ; |
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Elle devient terrible, |
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Et ses sanglots |
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Versent, tel qu'en un crible, |
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La pluie à flots. |
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La calme et chaste muse, |
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Au front riant, |
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Emprunte de Méduse |
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L'air effrayant ; |
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Elle prend et secoue |
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La torche en feu, |
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Et sa main fine joue |
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Avec l'épieu, |
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Et cette folle éprise |
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De bulles d'air, |
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Qui ramène la brise |
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Après l'hiver, |
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Secouant les étoffes |
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Aux plis dormants, |
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Chante les âpres strophes |
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Des châtiments !
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1er octobre.
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