| V |
| LAON |
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Il est des villes qui sont fières |
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De se changer en cimetières |
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Plutôt que de voir outrager |
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Leurs foyers, leurs maisons, leurs rues, |
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Et leurs morts, ombres apparues |
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Terribles devant l'étranger ! |
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Elles n'ont qu'un mot : résistance !
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Elles donnent leur existence |
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Stoïquement et gravement ; |
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La grande âme de la patrie |
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Vit dans leur enceinte inflétrie, |
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Et chante sur le sol fumant. |
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C'est Strasbourg calme sous les bombes |
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Qui chaque jour ouvrant des tombes, |
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Passent foudroyantes dans l'air ; |
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Noble cité qui se résigne |
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À la mort, et veut rester digne |
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De ses fils, Ulrich et Kléber ! |
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C'est Toul, c'est Phalsbourg et Mézières |
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Qu'entourent de rouges lisières |
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Faites de mitraille et d'obus ; |
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C'est Montmédy, c'est Metz qui raille, |
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Du haut de sa forte muraille, |
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Les prussiens déjà fourbus. |
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Elles veulent bien disparaître, |
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Mais non pas laisser un nom traître. |
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Elles sont hautaines. Leur front |
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Indomptable auquel l'atmosphère |
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Fait une couronne, préfère |
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Les cicatrices à l'affront. |
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Elles sont l'honneur et l'exemple |
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De l'univers qui les contemple. |
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Leur sang, qu'il est pur et vermeil ! |
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Coule par de noires blessures, |
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Mais leur joue est sans flétrissures, |
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Mais leurs yeux sont pleins de soleil. |
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Elles protégent, ces pucelles, |
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La terre sacrée, entre celles |
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Dont le nom veut dire grandeur. |
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Aux loups du nord, pleins de cyniques |
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Appétits, leurs blanches tuniques |
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Imposent encor la pudeur. |
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Ô villes saintes, ô martyres ! |
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Vous dont les suaves sourires |
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Font baisser les yeux aux bourreaux, |
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Oh ! Quel pieux pèlerinage |
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Le monde fera, d'âge en âge, |
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Chez vous, nourrices de héros ! |
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Mais à côté de ces guerrières, |
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Il est d'autres villes moins fières, |
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Bourgeoises dont l'unique plan |
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Est de vivre en paix dans la honte, |
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Et de lécher la main qui dompte : |
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N'est-ce pas, ô cité de Laon ? |
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Bah ! Que t'importe l'infamie, |
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Pourvu qu'on te laisse endormie |
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Dans ton égoïsme ouaté ! |
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La gloire, quelquefois, ça coûte, |
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Et c'est du sang qu'il en dégoutte ; |
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C'est pénible, la liberté. |
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Pourquoi ne pas vivre à son aise, |
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Loin du bruit et de la fournaise ? |
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À quoi bon se brûler au feu ? |
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L'ennemi n'est pas si farouche ; |
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Il veut s'étendre dans ta couche, |
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Pourquoi l'en empêcher, bon dieu ! |
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Laon est une fille publique |
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Qui veut bien rire, et ne s'explique |
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Nul de ces refus violents |
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Que d'autres villes font entendre. |
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Enfin, puisqu'elle veut bien tendre |
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Sa lèvre aux baisers des uhlans ! |
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Ça l'irrite qu'on la défende, |
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Cette catin ; elle appréhende |
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Les gros mots de son prussien. |
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Il pourrait la battre. Eh ! Qu'a-t-elle |
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Donc à risquer ? Sa fange est telle, |
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Qu'elle n'a plus d'honneur ancien. |
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Ville prudente, ville infâme, |
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Ah ! Ville sans cœur et sans âme ! |
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J'espère qu'on va te rayer |
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Du nombre des cités de France ; |
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Puisque tu mens à l'espérance, |
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Que tu ne sais que t'effrayer, |
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Que ta citadelle écroulée |
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Atteste, sombre et désolée, |
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Qu'au moins un français était là, |
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Qui n'acceptant point ta défaite, |
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Se fit de la mort une fête, |
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Le jour où Laon capitula ; |
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Et que désormais, sur ta joie, |
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Sur ta paix hideuse, l'on voie, |
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Terrible, la foudre à la main, |
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Crachant sur ta lâcheté blême |
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Un flot de cendre et d'anathême, |
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Le froid justicier Thérémin… |
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15 septembre.
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