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On ne le croyait pas si lâche, en vérité ! |
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On le savait menteur, voleur, fourbe, effronté, |
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Assassin. On n'avait pas oublié ses crimes. |
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On le savait expert en ces louches escrimes |
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Des trahisons par qui l'on se sent enlacé. |
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Bien que, Morny défunt, il eût parfois baissé, |
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Et bien qu'il se montrât un peu moins fataliste, |
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N'étant plus soutenu par ce vaudevilliste, |
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Il donnait sa parole assez impudemment, |
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Il ne reculait pas devant le faux serment, |
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Et les jours où Ricord lui disait : « le mercure, |
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Sire, accélérera promptement votre cure, » |
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Il disait assez bien, de l'ordre : « j'en réponds ! » |
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Et Rouher, Ollivier, tout le clan de fripons, |
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Se sentaient plus d'aplomb devant son assurance. |
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Ils le flairaient. L'odeur n'en semblait pas trop rance. |
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On pouvait supposer encor dans ce vieux cœur |
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Un restant d'énergie, un soupçon de vigueur. |
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On a vu des brigands courageux, et Cartouche |
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Se défendait avec une âpreté farouche ; |
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Mandrin faisait payer cher sa peau ; les bandits |
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De Corse sont des gueux atroces mais hardis, |
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Qui crèvent dans les trous des rochers mais les armes |
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À la main, et faisant reculer les gendarmes. |
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Eh bien ! On se trompait : il est lâche. Il se rend |
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Sans avoir combattu, furtif, honteux, foirant |
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Dans son habit doré d'écuyer quadrumane. |
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C'est un lâche. Voilà ce qu'il est. Il émane |
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Des miasmes de lui trahissant le poltron. |
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C'est un lâche. Son air, sa face de citron |
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Le disaient. Il n'avait que cela de sincère, |
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Mais il est lâche plus qu'il n'était nécessaire. |
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Ceux que son nom dupait encor sont confondus. |
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Les aigles du premier Bonaparte, éperdus, |
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Désertent la colonne et cherchent une mare. |
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Napoléon, ce bruit d'airain, ce tintamarre, |
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Ce fracas, aujourd'hui, répond à lâcheté ! |
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Les châtiments, ce livre où le vers irrité |
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Devient un justicier, et prend cet affreux drôle, |
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Et le cingle au visage, et le marque à l'épaule, |
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Les châtiments se sont trompés. Non, ce n'est pas |
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La nuit où, retiré brusquement du trépas, |
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L'empereur contempla l'ignoble mascarade |
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Dans laquelle il faisait lui-même la parade, |
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Que l'expiation commença. Ce n'était |
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Pas suffisant encor, pas complet. Il restait |
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Une coupe à vider, plus lourde et plus amère, |
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Pour expier le crime immense de brumaire. |
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Il fallait que ton nom, ô vainqueur d'Iéna ! |
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Ton nom sanglant mais fier, ton nom qui rayonna |
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Avec l'éclat d'un astre effrayant sur le monde, |
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Roulât jusqu'au dernier échelon de l'immonde ; |
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Il fallait que ce nom aux échos triomphants, |
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Fît rire de pitié les tout petits enfants. |
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C'est fait ! Napoléon, cela veut dire lâche ! |
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Ces combats, ces travaux accomplis sans relâche, |
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Cette gloire aboutit aux hontes de Sedan ! |
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Lâche ! Ce mot t'étreint, implacable carcan ; |
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Le gueux qui sur ton nom indigné caracole, |
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Est un lâche, entends-tu, fauve soldat d'Arcole ? |
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Il se rend, il se vend, il vend la France, il vend |
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Ta défroque d'honneur et la disperse au vent. |
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C'est un lâche. Il pouvait mourir, mais c'est un lâche ! |
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Pourvu qu'il vive et soit riche, rien ne le fâche. |
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Et pendant qu'arrachant la croix de ton plastron, |
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Tu pleures d'avoir pu connaître ce poltron, |
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Lui, gai, frottant ses yeux fatigués de ribotes, |
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Sourit à son vainqueur, et lui cire ses bottes ! |
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