| III |
| CHANT DE LA GAZETTE DE COLOGNE |
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Nos pères ont eu cette honte |
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De connaître la liberté ; |
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Ils étaient ceux que rien ne dompte, |
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Ils bravaient l'éclair irrité. |
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Les miasmes venus de France |
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Avaient empoisonné leurs cœurs ; |
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On lisait : paix et délivrance
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Sur leurs jeunes drapeaux vainqueurs. |
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Leur rire semblait un tonnerre |
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Et, comme les feuilles des bois, |
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Balayait tout ce qu'on vénère, |
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Les princes, les ducs et les rois, |
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Et rien n'était affligeant comme |
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Leur orgueil téméraire et vain : |
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Ils proclamaient les droits de l'homme |
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Supérieurs au droit divin ! |
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Ils osaient dire qu'une altesse |
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Diffère du premier venu |
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Par un peu de scélératesse |
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Et d'aveuglement ingénu ! |
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Mais nous, leurs fils, c'est autre chose ! |
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Nous sommes de bons chiens couchants ; |
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Nous voulons qu'un roi nous impose |
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Ses soins paternels et touchants. |
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Nous sommes des sujets d'élite, |
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Nous allons, fiers, le front baissé, |
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Notre zèle réhabilite |
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Aux yeux du maître le passé. |
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Nous étions allemands, nous sommes |
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De bons prussiens ; nous portons |
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Notre hommage à des gentilshommes |
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Dont les mains tiennent des bâtons. |
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Rien aujourd'hui ne nous divise. |
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Nous sommes heureux, hosanna ! |
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Et nous avons pris pour devise : |
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Johann Maria Farina ! |
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Oh ! Cologne est la ville sainte |
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De la choucroute et du tabac ; |
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Le vieux Rhin baigne son enceinte, |
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Nous revendiquons Offenbach ! |
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Nous exportons de la morale, |
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De la peinture, des vieux suifs ; |
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Nous avons une cathédrale |
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Que nous exploitons en vrais juifs. |
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Aussi, quand un peuple se lève |
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Et réclame ses libertés, |
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En voyant l'éclair de son glaive, |
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Nous nous sentons tous insultés. |
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Dociles comme une machine, |
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Prêts à supporter tous les bâts, |
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Quand nous plions si bien l'échine, |
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Voici qu'on est brave là-bas ! |
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Trouvant que le droit humain chôme, |
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Voici que la France, en fureur, |
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Quand nous gardons notre Guillaume, |
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Vient de vomir son empereur. |
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Un peuple libre sur la carte ! |
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Un souverain sur le pavé ! |
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Oh ! Relevons ce Bonaparte, |
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Bien qu'il soit de sang mal prouvé. |
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Car un prince est bien lamentable |
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Lorsque des parchemins joyeux |
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N'offrent pas un tas respectable |
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De bandits parmi ses aïeux ; |
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Lorsque sa généalogie, |
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Superbe, n'a pas traversé |
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Les siècles disparus, rougie |
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Du sang sur l'échafaud versé. |
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Toute maison de bonne souche |
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A son histoire où le poison |
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Joue un rôle sombre et farouche |
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Dans les mains de la trahison, |
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Et la noblesse n'est sincère |
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Qu'autant qu'on dit comment advint, |
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Qu'un jour, égrenant son rosaire, |
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Vers l'an douze ou treize cent vingt, |
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La noble dame châtelaine, |
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Son époux allant guerroyer, |
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Mêla chastement son haleine |
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Au souffle d'un jeune écuyer. |
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Nos princes, Dieu les accompagne |
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Et les conduise par la main ! |
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Déjà du temps de Charlemagne, |
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Étaient voleurs de grand chemin, |
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Et, grâce au ciel ! Les adultères, |
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Les faux, les empoisonnements |
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Projettent des lueurs austères |
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Jusque sur leurs commencements. |
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Mais au bout du compte, un roi, même |
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Sans meurtrier antique au bout |
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D'un passé ténébreux et blême, |
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Vaut mieux que pas de roi du tout ; |
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Et puis, s'il faut qu'on se départe |
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De la saine tradition, |
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Bien que récents, les Bonaparte |
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Méritent quelque attention ; |
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Dix-huit brumaire et deux décembre, |
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Double date, double sommet |
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Au haut duquel la mort se cambre ! |
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C'est une race qui promet. |
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Ettenheim sent son moyen âge ; |
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Hoche brusquement expirant |
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Rehausse encor le personnage |
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Nommé Napoléon Le Grand. |
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Règne donc la famille corse |
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Au bec sanglant et carnassier ! |
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Qu'elle-même allume l'amorce |
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Des sinistres canons d'acier ! |
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Car nous qu'on outrage et qu'on lie, |
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Nous qui voulons des majestés, |
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Vraiment cela nous humilie |
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Que l'on soit libre à nos côtés. |
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Car notre abjection profonde |
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Pâlirait nécessairement |
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Lorsque s'étendrait sur le monde |
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L'universel abaissement ; |
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Quand les peuples, comme à Cologne, |
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Chérissant les affronts soufferts, |
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S'écrîraient partout sans vergogne : |
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« De l'argent ! Des bâillons ! Des fers ! » |
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Ô bons marchands de vulnéraire, |
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Soyez infâmes ! Vautrez-vous |
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Toujours dans l'ombre funéraire |
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De vos rois mystiques et fous ! |
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Aimez la main qui vous fustige, |
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Léchez les pieds les plus fangeux, |
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Soyez lâches jusqu'au vertige, |
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Valets soumis et nuageux ! |
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La révolution sacrée |
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Jette à la face des bourreaux |
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Les trônes brisés, elle crée |
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Un peuple de jeunes héros ; |
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Et vous assisterez, farouches, |
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Au grand réveil des nations, |
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Et l'on blessera vos yeux louches |
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Avec des flèches de rayons. |
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Vous serez contraints de vous taire |
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Quand, dans le jour, dans la clarté, |
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Nous ferons entendre à la terre |
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Le cantique de liberté ! |
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Alors, maudissant vos entraves, |
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Trahis par vos tyrans, meurtris, |
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Vous nous tendrez vos mains d'esclaves, |
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Et vous pousserez de grands cris ; |
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Et la république sereine |
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Répondra de sa forte voix : |
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« Laquais, dans la nuit souterraine, |
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Allez pourrir avec vos rois ! » |
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12 septembre.
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