XIX |
CEUX QUI RESTENT |
Approchez-vous. Ceci c’est le tas des dévots.
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Victor Hugo, Châtiments.
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I |
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Les hauteurs du ciel pur et clair |
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Sont lugubrement enfumées ; |
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La marseillaise embrase l'air, |
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Comme au temps des quatorze armées ; |
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Sa voix dit : « l'Étranger est là ! » |
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Et voici que la France entière, |
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À cette voix qui l'appela, |
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Court purifier la frontière. |
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Au premier et vibrant appel, |
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L'étudiant quitte son livre, |
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L'étude austère, le scalpel ; |
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Le pays veut qu'on le délivre ! |
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L'ouvrier railleur qui chantait |
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Comme un moineau franc à l'aurore, |
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A senti son cœur qui battait |
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Au rhythme du tambour sonore. |
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Aujourd'hui nul recul bâtard, |
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La campagne est avec la rue ; |
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Le sillon s'ouvrira plus tard |
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Aux morsures de la charrue. |
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Adieu, famille ! Adieu, foyer ! |
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Ardents, pleins d'une mâle joie, |
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Ils vont où l'on voit flamboyer |
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Les yeux du noir oiseau de proie. |
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Ils portent tous au front le sceau |
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Des vaillants sans peur ni reproche ; |
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Ils ont ta jeunesse, ô Marceau ! |
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Ils ont le dévoûment de Hoche ! |
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Ceux que l'on croyait engloutis |
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Dans l'imbécillité des filles, |
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Criant : « Liberté ! » sont partis |
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Avec les preneurs de bastilles. |
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On voit, plein de fraternité, |
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L'habit marcher avec la blouse, |
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Sous ta lumineuse clarté, |
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Ô soleil de quatre-vingt-douze ! |
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Rangs confondus, tous citoyens, |
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Un cœur pour tous, rien qu'une fibre, |
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Qu'une voix pour dire aux anciens : |
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« Nous vous rendrons votre sol libre ! » |
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II |
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Regardez ces maisons hautes, aux sombres murs, |
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Si calmes au milieu du fracas des tonnerres, |
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Pleines de beaux jardins où pendent des fruits mûrs, |
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Tout est silencieux : ce sont les séminaires. |
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Là, pendant que la femme, acceptant le devoir, |
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Reste au logis pleurant, attendant des nouvelles, |
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Et fait de la charpie, et regarde sans voir |
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Le pavé qu'en volant rasent les hirondelles ; |
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Pendant que le vieillard dit à l'enfant : « Grandis ! » |
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Et lui conte comment jadis les volontaires |
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Entraient, tambour battant, chez les rois interdits, |
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En sabots, et brisaient les jougs héréditaires ; |
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Oui, pendant que brisés et mordant leurs chevets, |
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Les malades, songeant à la sainte patrie, |
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Disent en agitant leurs bras : « Si je pouvais ! » |
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Et retombent vaincus sur leur couche meurtrie ; |
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Quand le glas du tocsin emplit l'air frissonnant, |
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Quand la France à nos cœurs jette le cri d'alarme ; |
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Pour chasser l'ennemi trop vite rayonnant, |
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Quand on se sert partout de n'importe quelle arme ; |
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Derrière ces grands murs, roses, gaillards, dispos, |
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Des hommes de vingt ans, vêtus de robes noires, |
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Reprennent doucement de ravissants propos |
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Interrompus pendant l'heure des offertoires. |
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Oh ! Les chastes discours ! « Dimanche, Monseigneur |
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Officiait avec d'admirables dentelles. |
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— Il dîne ici jeudi. — Vraiment ! — Ah ! Quel honneur ! » |
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C'est comme un gazouillis de jeunes demoiselles. |
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Leur oreille est fermée aux clameurs du dehors. |
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On leur crie au secours : ils chantent des cantiques. |
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On meurt à leurs côtés : ils restent, sages, forts, |
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Cloîtrés dévotement dans leurs ardeurs mystiques. |
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Ils n'ont donc pas de cœur, ils n'ont donc pas de sang, |
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Ces êtres patelins aux figures placides, |
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Et la dévotion, cet agent tout-puissant, |
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Les a donc tous fondus en ses mielleux acides ! |
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Le seigneur leur défend d'ensanglanter leurs mains, |
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Disent-ils, en baissant les yeux vers les guipures |
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De leur surplis. Ô vous ! Martyrs des droits romains, |
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Croient-ils que Mentana leur fasse les mains pures ? |
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Ils ont horreur du sang ! Pourquoi donc, quand il faut |
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Protéger les chiffons dont leur orgueil s'affuble, |
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Les temples, les trésors qu'ils gardent en dépôt, |
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Leur dais et son panache et leur lourde chasuble, |
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Sont-ils donc les premiers à crier : « Guerre ! Mort ! » |
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Ils ont horreur du sang qui coule de leurs veines, |
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Mais font verser celui des autres sans remord, |
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Ô bûcher de Jean Huss ! Ô gorges des Cévennes ! |
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Quoi donc ! Ils resteront priant, croisant les bras, |
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Sans vouloir secouer leur torpeur animale ! |
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Tartufe ne saurait imiter, n'est-ce pas ? |
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L'exemple fier donné par l'école normale. |
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Restez donc, prolongez vos pieux nonchaloirs, |
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Capucins, cordeliers, jésuites, lazaristes ! |
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Qu'on puisse voir mêlés les uniformes noirs |
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Des agents de police et des séminaristes. |
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Et plus tard, n'est-ce pas ? Quand nos loyaux enfants, |
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Ayant fait devant eux évanouir la horde |
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Des esclaves du nord, reviendront triomphants, |
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Ramenant parmi nous l'éternelle concorde, |
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Ô fuyards de la lutte ! ô fuyards du forum ! |
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Dans votre église alors, superbe de lumières, |
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Vous direz, en chantant un hardi te deum :
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« Si vous avez vaincu, c'est grâce à nos prières ! » |
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15 août.
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