| XVIII |
| AUX PAYSANS DE L'EURE |
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Sache-le, paysan, la terre |
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Que tu vois n'est pas seulement |
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La matrice où, dans le mystère, |
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Germe la vie en pur froment. |
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Ce n'est pas seulement de l'orge |
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Du trèfle pour tes bestiaux, |
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Ou du minerai pour ta forge, |
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Du bois pour tes matériaux. |
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C'est mieux encor, c'est la patrie, |
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La patrie, entends-tu ? Le sol |
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D'où vers la lumière fleurie |
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L'âme immortelle prend son vol. |
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C'est la tombe verte où ton père |
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Ne se sent pas abandonné ; |
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Le lieu saint qui te dit : espère ! |
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Le berceau de ton premier né ! |
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Ô paysan de Normandie ! |
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Te faut-il répéter cela, |
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Fils de Rollon, race hardie |
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Que toute aventure appela ? |
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Prends ton fusil, entre en campagne, |
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Dépouille les doutes amers, |
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Toi qui fis trembler Charlemagne, |
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Ô mon vieil écumeur de mers ! |
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Le prussien hurle à ta porte, |
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Prends ton fusil. Ne reste pas, |
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Comme si ton âme était morte, |
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Inerte et te croisant les bras. |
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Prends ton fusil, saisis ta fourche ! |
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Derrière les bois, les récifs, |
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Embusque-toi ! Sois brave ; enfourche |
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Ton vieux cheval aux reins massifs. |
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Ô paysan ! Tu m'épouvantes ; |
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Est-ce que tu n'as plus de cœur ? |
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Ainsi que les pâles servantes, |
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Ne sais-tu que blêmir de peur ? |
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À l'heure où la France oppressée |
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Lutte avec les cieux pour témoins, |
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Tu sembles n'avoir de pensée |
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Que pour ton bétail et tes foins. |
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Ah ! Pauvre brute de l'empire, |
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Réveille-toi ! Ne sens-tu pas |
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Que c'est l'heure où chacun respire |
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L'air enflammé des grands combats ? |
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Ah ! Par pitié pour toi, secoue |
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Cet horrible engourdissement, |
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Qu'un peu de sang monte à ta joue, |
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Le reste du pur sang normand ! |
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Rien qu'à ton aspect, on ricane ; |
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On dit : « Il n'est bon, à présent, |
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Qu'aux batailles de la chicane, |
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Ce gars narquois, au bras pesant. |
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Pourvu qu'il vende et qu'il trafique, |
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Il trouve tout bien. Il est doux. |
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C'est un bonhomme pacifique |
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Qui ne s'expose point aux coups. |
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Que l'auguste France périsse, |
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Pâle, dans les plis du drapeau, |
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Bah ! Qu'importe à son avarice ! |
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Il dort tranquille dans sa peau. » |
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Voilà ce que l'on dit, ô honte ! |
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Dis qu'on a menti. Prouve-nous |
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Que ta main est solide et prompte |
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À servir un mâle courroux. |
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Trop longtemps, machine rustique |
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Aux mains du maire et du curé, |
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Dans l'obéissance gothique, |
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Ô paysan ! Tu t'es muré. |
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Sois homme, enfin ! Ouvre ton être |
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Aux libres aspirations. |
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Le clair soleil vient de renaître, |
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Répudîras-tu ses rayons ? |
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Culbutant les troupeaux serviles |
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Guidés par Tropmann empereur, |
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Ton frère, l'ouvrier des villes, |
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T'enseigne la sainte fureur. |
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Vois donc un peu comme il bouscule |
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Ce trône qui t'éblouissait, |
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Comment il peut, nouvel Hercule, |
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Dire au crime : « qu'est-ce que c'est ? » |
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Comment, au poltron qui lui montre |
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Le toit paisible où l'on s'endort |
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À l'abri de toute rencontre, |
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Il dit : « Être libre d'abord ! » |
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Allons donc, paysan, aux armes ! |
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Assez de regrets superflus. |
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Des plaintes encore ? Des larmes ? |
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Mais les femmes n'en veulent plus ! |
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Rachète ta lâche inertie, |
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Tes votes honteux, la torpeur |
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Qui te faisait voir un messie |
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Dans l'épouvantable trompeur, |
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Dans cet immonde Bonaparte |
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Qui maintenant porte à son cou, |
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En gros traits, sur une pancarte, |
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L'arrêt qui le sacre filou ! |
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Allons, aux armes ! L'heure presse. |
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L'ennemi gronde. Il faut agir. |
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Devant la France qui se dresse |
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Il faut n'avoir pas à rougir ! |
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Et si la terre mal fumée |
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Pendant un mois, se plaint, eh bien ! |
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À cette robuste affamée, |
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Donne du guano prussien ! |
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12 octobre.
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