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Ô Jersey ! N'est-ce pas fait pour te bafouer ? |
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Où vinrent des martyrs, voir débarquer Rouher ; |
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Après Victor Hugo divinisant ta roche, |
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Voir pousser le bedon risible de Baroche ; |
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Voir Lebœuf, voir Drouin De Lhuys, voir ces valets |
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Dont pas un n'a payé même les faux mollets |
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Qu'il mettait pour aller aux bals des tuileries ! |
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Sans doute, composant leurs mines attendries, |
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Ils te diront qu'ils sont ruinés, malheureux, |
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Que l'échafaud était déjà dressé pour eux, |
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Et qu'on les poursuivait, et qu'on voulait leur tête ! |
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Ne les écoute pas. Ils mentent. La tempête |
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Peut-elle s'attaquer à de pareils goujats ? |
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C'est par le mépris seul que tu les replongeas, |
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Ô France ! Dans leur ombre et leurs louches ténèbres. |
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Tacher tes mains du sang de ces gredins funèbres, |
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Lever le fer des lois pour abattre un goret, |
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La tête de Baroche à prix ! On en rirait. |
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Pourquoi tuer Baroche, ô dieux ! La guillotine |
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Hésiterait devant ce tas de gélatine |
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Que Napoléon Trois avait fait sénateur ! |
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Mais ces gâteux tombés de toute la hauteur |
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De leur chaise-percée, ont l'amour-propre encore |
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D'être furieux si le peuple les ignore, |
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Et tout en se tenant prudemment à l'abri, |
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Ils aimeraient à voir l'horizon assombri |
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Les menacer, de loin, d'un tout petit nuage |
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Modestement chargé de foudres de louage ; |
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Cela les poserait auprès de leur portier ; |
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« Oh ! Pauvres gens ! « diraient les bonnes du quartier. |
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Non, le silence froid et digne des commères |
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Doit faire évanouir ces frivoles chimères. |
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On ne les plaindra pas ces sacs à millions, |
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Ajaxs en qui Daumier voit des tabellions |
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De village, échappés vivants des funambules, |
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Proscrits dont la patrie était les vestibules |
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De la chambre à coucher du héros de Sedan ; |
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Ils doivent tous aller où les neiges d'antan, |
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Où les pantins vidés, l'eau sale des cuisines ! |
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