| XIII |
| GUITARE |
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La douce Isabelle d'Espagne |
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Songeait dans son appartement, |
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Patrocinio, sa compagne, |
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Priait le ciel dévotement, |
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Quand on vint lui dire : « l'Empire |
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De votre ami Napoléon, |
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À l'heure où nous parlons, expire, |
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Reine de Castille et Léon. » |
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Puis on lui conta la déroute |
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De Sedan, cette lâcheté |
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De l'homme qui fit banqueroute |
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À l'honneur, à la dignité ; |
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Comment, pour sauver ses charrettes, |
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Son or, ses bagages errants, |
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Ce beau fumeur de cigarettes |
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S'était écrié : « je me rends ! » |
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Ce n'est pas un cœur de romaine |
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Acceptant les coups les plus lourds, |
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Certes, qu'Isabelle promène |
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Sous un corsage de velours, |
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Mais si peu que soit une femme, |
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Elle peut encore juger |
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Avec mépris l'amant infâme |
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De Marguerite Bellanger. |
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Aussi, l'innocente Isabelle, |
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Devant son époux ahuri, |
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Se dressa fière, presque belle, |
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Et se tournant vers Marfori : |
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« Par saint Jacques de Compostelle ! |
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Ton âme à tous se décela, |
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On connaît ta valeur, dit-elle, |
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Mais tu n'aurais pas fait cela ! » |
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7 octobre.
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