XI |
MÊME ÉPROUVÉE |
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Même éprouvée ainsi que je te vois, ô France ! |
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Dans ces temps douloureux où tes plus jeunes fils |
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Vont mourir pour ta délivrance, |
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Et lancent aux échos les suprêmes défis ; |
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Avec tes champs brûlés, tes forêts sépulcrales |
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Où reviennent, le soir, des fantômes sanglants, |
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Avec tes hameaux pleins de râles, |
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Que lèche l'incendie aux reflets aveuglants ; |
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Sanglotant, par moments, comme une pauvre femme |
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Qui se lamente auprès de son foyer désert, |
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Montrant le couteau que l'infâme |
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En fuyant a laissé dans ton flanc entr'ouvert ; |
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Oui, France ! Même en deuil et sur tant de victimes |
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Promenant lentement ton regard triste et fier, |
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Et penchée au bord des abîmes, |
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Je te préfère encore à la France d'hier ; |
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À la France joyeuse, à la France éclatante |
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Où, comme des serpents, rampaient les délateurs, |
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Où la vénalité contente |
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Mêlait dans son bazar filles et sénateurs. |
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Et pourtant, cette France à voir était superbe ; |
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Elle gaspillait l'or, elle chantait gaîment, |
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Elle avait au front une gerbe |
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De strass qui remplissait l'œil d'éblouissement ; |
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Musiques, danses, chants, personnages obliques, |
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Ministres frauduleux décorant des forçats ; |
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L'honneur, les libertés publiques |
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Ayant pour tout refuge ou Bicêtre ou Mazas ; |
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La presse basse et vile ou sinon muselée, |
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Ayant pour noms Tarbé, Wolff, Aurélien Scholl, |
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Ainsi qu'une grue affolée, |
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Riant de voir tomber les vaincus sur le sol ! |
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Fard, paillettes, clinquant, velours, robes de soie, |
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Orgie, oubli de tout, ni pudeur, ni remord ; |
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Oui, mais sous toute cette joie, |
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On sentait vaguement comme une odeur de mort. |
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C'est que tout était mort en effet, ou sénile, |
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Et rien ne réveillait ces obstinés dormants, |
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Même quand du fond de son île |
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Victor Hugo faisait tonner les châtiments !
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Par instants, un vieillard, pénible à voir, teint blême, |
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Chancelant, fatigué, jaune, faisant horreur, |
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Dans ce bal de la mi-carême |
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Passait, et l'on disait tout bas : « c'est l'empereur. » |
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Sa femme et son enfant suivaient, comme des ombres, |
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Ce spectre dégradé qu'un archange poursuit, |
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Et les chants devenaient plus sombres, |
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Et l'on sentait passer le vent froid de la nuit. |
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Ô France ! Ta douleur vaut mieux que cette joie. |
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Tu saignes, mais tu vis, mais tu dresses le front |
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Sous l'orage qui le foudroie ; |
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Mais à tes ennemis tu rejettes l'affront ; |
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Mais tu comprends les mots d'honneur et de patrie ; |
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Ton courage s'accroît de tous les maux soufferts ; |
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D'autant plus forte que meurtrie, |
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Tu fais une arme avec les débris de tes fers ! |
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L'épreuve sera courte. Un nouveau sang afflue |
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Dans tes veines, ô France ! Un sang pur et vermeil. |
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Tes fils ont l'âme résolue, |
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Et sauront triompher demain, au grand soleil ! |
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Ô France ! Entends chanter les voix libératrices ; |
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L'avenir est prochain qui, d'un doigt enchanté, |
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Ferme tes nobles cicatrices |
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D'où jaillira pour tous la jeune liberté ; |
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Et si, que ce penser sur les lâches retombe ! |
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On doit voir brusquement s'éteindre ton flambeau, |
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Ô France ! Descends dans la tombe, |
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Et meurs libre ! Ton sort n'en sera pas moins beau ! |
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5 octobre.
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