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Dans ces murs où l'écho répète les hoquets |
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De son oncle Jérôme, au milieu des laquais |
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Qui lui disent encor : « sire, » le Bonaparte, |
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Par instants, fixe un œil abruti sur la carte. |
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Il voit les prussiens avancer sur Paris ; |
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Il ricane. Un exprès annonce qu'on a pris |
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Un village et brûlé dix maisons ; il jubile. |
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Laid, vomissant sa joie avec un flot de bile, |
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Il dit : « tant mieux ! Ce peuple était trop arrogant. » |
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Chaque plaie à ton sein fait rire ce brigand, |
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Mère adorée. Il veut se laver de sa honte |
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Dans ton sang. Chaque jour, ce lâche fait le compte |
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De tes blessures : « tiens ! Encore celle là, |
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Et je vais revêtir mon habit de gala, |
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Et je te châtîrai, France maudite ! » |
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Et je te châtîrai, France maudite ! » Ô dogue |
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Édenté ! Corps pourri qui n'es plus qu'une drogue, |
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Tu crois donc revenir avec tes prussiens ? |
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Ne le souhaite pas. Si jamais tu reviens, |
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Tu reviendras ainsi que Tropmann : la moustache |
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Rasée, un bonnet vert sur la tête, à l'attache, |
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Et Toulon t'ouvrira, pour passer tes hivers, |
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Le cabanon de Joze ou bien de Lathauwers ! |
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