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Le Zéphir a chassé du ciel les noirs nuages ; |
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On a remis à flot les carènes des plages : |
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Le rigoureux hiver fait place au doux printemps. |
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Déjà, le laboureur ne veille plus à l’âtre, |
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Et le libre troupeau gambade autour du pâtre ; |
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La blancheur du frimas n’attriste plus les champs. |
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Sous le croissant d’argent, les Nymphes jamais lasses |
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Dansent d’un pied léger, en se joignant aux Grâces ; |
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C’est Vénus qui les guide : elle conduit le jeu |
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Voluptueux et doux de leur taille flexible. |
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Les Cyclopes sont prêts pour leur travail pénible, |
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Cependant que Vulcain met les forges en feu. |
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C’est bien à cette époque heureuse de l’année |
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Qu’il sied de parfumer sa tête couronnée, |
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C’est maintenant qu’à Faune il convient d’immoler |
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L’agnelle ou le chevreau, selon qu’il le préfère, |
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Sous les arbres sacrés, quand leur ombre légère |
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Vient sur le dieu rieur doucement s’étaler. |
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La pâle Mort, au palais comme à la chaumière |
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Heurtant avec le pied d’une égale manière, |
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Confond le misérable et le roi tout puissant. |
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Opulent Sestius ! notre brève existence |
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Nous défend d’escompter une grande espérance ; |
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À nous donc de saisir le bonheur en passant. |
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Bientôt, la froide nuit que le séjour des Mânes |
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Recèle en son horreur, pèsera sur nos crânes, |
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Car Pluton nous attend dans l’antre du destin ; |
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Quand une fois pour nous ses portes seront closes, |
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Nos fronts ne ceindront plus la couronne de roses, |
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Tu n’admireras pas avec ton œil éteint, |
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La tendre Lycidas dont brûle la jeunesse, |
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Nous ne connaîtrons plus les heures d’allégresse |
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Où nous tirons au sort un roi pour le festin. |
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