LES ÉTOILES FILANTES |
Du blanc, de l’azur et du rose |
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Pour orner l’or fin de son médaillon. |
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Grand’mère demande un portrait de Rose, |
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Mais la belle enfant, moins qu’un papillon |
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Nous ferait l’honneur d’un semblant de pose |
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Puisque j’ai garni ma palette en vain, |
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Je voudrais, aux sons berceurs de la lyre, |
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Le front inspiré par l’art souverain, |
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En des strophes d’or chanter son sourire. |
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Et ma plume, hélas ! ne saurait fixer |
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Ces traits dont l’image en mon âme reste. |
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Car mon style obscur ne peut enchâsser |
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Dans le verbe humain la beauté céleste. |
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Non ! pour réussir en vers ce portrait, |
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Pour prêter la vie à ce frais mélange |
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De pureté rose et blanche, il faudrait |
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Une plume prise à l’aile d’un ange. |
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Bonne grand’maman, si vous voulez voir |
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Votre Rose peinte, à l’heure où le soir |
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Avec le sommeil descend sur la Terre, |
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Dites-lui ceci : — « Ferme ta paupière |
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Et ne bouge plus, comme si dodo |
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Sur tes jolis yeux mettait son bandeau. |
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Te voyant ainsi, plus faible et plus belle, |
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Sur toi ton bon ange étendra son aile |
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Toute grande, afin de te garder mieux |
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Contre l’Esprit noir et mystérieux. |
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Lors, en tapinois, sans bruit et bien vite, |
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Dérobe au satin léger qui t’abrite |
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Une plume… Prends ! sans peur d’offenser |
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Ton aîné du Ciel ; on ne peut blesser |
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Les anges qu’au cœur : ils n’ont de la peine |
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Au fond de leur âme auguste et sereine, |
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Que si leurs amis les petits enfants |
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Ont de gros chagrins ou font les méchants… |
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Mets le blanc trésor sous la blanche toile |
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De ton oreiller : un rayon d’étoile |
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Viendrait le chercher. Ce que tu voudras, |
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Avec ce joyau demain tu l’auras… |
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Bonne nuit !… Ton ange attend ta prière. |
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Avant de dormir, ferme ta paupière. » |
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Dans le tiède nid de son doux sommeil, |
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Si Rose demain retrouve, au réveil, |
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La plume arrachée à l’aile divine |
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Sur laquelle un flot de rosée en pleurs |
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Mêle des éclats perlés aux pâleurs |
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De la noble hermine, |
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Toutes ces clartés pour vous décriront |
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Les neiges du cœur, le marbre du front, |
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Et la gamme blanche égrenant ses notes |
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Sur le col de cygne où la pureté |
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Met de blancs frissons, et l’émail lacté |
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Nacrant les quenottes. |
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Le pétale pris au grand lys ailé, |
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A pu sillonner l’azur constellé |
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Dont la majesté l’a baigné de gloire ; |
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Et, dans le nocturne éblouissement, |
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Des rayons de lune ont pieusement |
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Argenté sa moire. |
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Aussi dira-t-il combien le cristal |
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De l’iris est bleu, sur quel idéal |
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De limpidité s’ouvre la prunelle, |
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Et par quel effet du mystérieux |
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Il fait clair de lune au fond des beaux yeux |
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De mademoiselle. |
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L’aile interrompait son cours vers le sol |
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Pour illuminer plus longtemps son vol |
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Au rayonnement des apothéoses. |
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Il faut le miroir de ce souvenir |
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Qui dans les levants vit s’épanouir |
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Les nuages roses, |
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Pour énumérer tous les incarnats |
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Nuançant l’oreille aux plis délicats |
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Où la mèche d’or librement se joue, |
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Et, sans les meurtrir sous des mots trop lourds, |
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Décrire la lèvre et le fin velours |
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De la rose joue. |
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Le fragment sacré, dans l’éther sans fin |
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A porté l’essor du fier séraphin, |
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Parmi des froufrous d’ailes éperdues. |
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Ayant pu sonder le mystère bleu, |
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Mieux qu’un astre ouvrant son grand œil de feu |
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Sur les étendues, |
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Il saura parler d’un autre infini |
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Pour nous révéler le foyer béni |
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Dont le cœur de Rose a gardé la flamme… |
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Et nous comprendrons le rêve enchanté |
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Qui doit voltiger dans l’immensité |
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De sa petite âme. |
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