LES ÉTOILES FILANTES |
Les Cloches |
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Les cloches par trois fois, dans l’heure fugitive |
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Du jour, viennent frapper notre oreille attentive, |
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En tout endroit chrétien où nous portons nos pas. |
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Et comme dans les jours, trois fois dans notre vie, |
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Aux instants solennels, vibre leur harmonie : |
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Le baptême, l’hymen et les sanglots du glas ! |
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Car elles ont un sens, comme l’accent des lèvres ; |
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Elles disent l’ardeur de nos mystiques fièvres, |
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Elles ont des sanglots comme nos désespoirs ; |
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Elles sonnent l’orgueil de nos apothéoses, |
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Et semblent s’attendrir sur les larmes des choses, |
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Ou palpiter d’extase en le calme des soirs. |
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Sublimes seulement alors que nous le sommes, |
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Avec la barbarie et la haine des hommes |
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Leur inerte métal connaît les noirs destins : |
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Se laissant abaisser à l’horreur de la guerre, |
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Il peut sonner, clairon, la charge meurtrière ; |
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Ou gronder dans la voix des canons assassins. |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Quand les pâleurs de l’aube ont chassé les étoiles, |
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Déjà sont disparus les brouillards et les voiles ; |
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L’horizon s’illumine à l’orient vermeil, |
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Sur le satin des fleurs le cristal des nuits tremble. — |
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La cloche et les oiseaux vont célébrer ensemble |
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La gaîté toujours belle et neuve du réveil. |
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Lorsque des cieux muets la volonté profonde |
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Jette un être de plus à l’arène du monde, |
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La cloche sonne encor : c’est un autre matin ! |
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Vers le secret d’en haut, sa musique envolée, |
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Pour l’enfant qui survient dans la rude mêlée, |
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Doit sans doute implorer l’implacable destin. |
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Il est l’heure où tout luit. La rose qui se pâme. |
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Tend son front aux baisers de la céleste flamme ; |
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Sur les floraisons d’or le soleil glorieux |
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Répand à pleins rayons la chaleur généreuse… |
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L’Angélus va jeter sa note harmonieuse |
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Dans l’éblouissement du midi radieux. |
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Les humains ont aussi leurs midis de lumière. |
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Dans l’opulence digne ou la pauvreté fière, |
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Quand deux cœurs amoureux, par un serment loyal, |
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Joignent leurs avenirs dans la même espérance, |
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L’airain, comme pour l’astre à l’apogée immense |
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Clame aux échos lointains l’hosanna triomphal ! |
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Voici l’heure où le vent s’apaise dans les branches. |
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Les colombes des bois, fermant leurs ailes blanches, |
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Arrêtent, pour dormir, leur babil réjoui… |
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Dans la limpide paix du divin crépuscule, |
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C’est encore l’accent des cloches qui module |
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Un adieu solennel au jour évanoui. |
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Quand nos sombres déclins touchent à leurs limites ; |
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Quand déjà la grande ombre envahit nos orbites |
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Où l’éclair du regard éteint les feux sacrés ; |
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Pour scander le chagrin de ceux qui nous regrettent |
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Et pour qu’au fond des cœurs des sanglots les répètent, |
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Le glas gémit dans l’air ses adieux éplorés. |
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Planant sur la clameur sourde des multitudes, |
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Les cloches vont troubler les fières altitudes, |
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Pour pleurer nos chagrins dans les abîmes bleus ; |
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Car l’azur est trop loin de la misère humaine, |
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Pour que, de notre voix impuissante, il apprenne |
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Ce que la vie impose à nos cœurs douloureux. |
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Pendant bien des midis, pendant bien des aurores, |
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Et pendant bien des soirs, les mêmes bruits sonores |
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Charmeront l’avenir. Et leurs vibrations |
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Salueront les berceaux de leurs tendresses saintes, |
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Ou sur d’autres cercueils feront tomber leurs plaintes, |
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Seules auront changé les générations ! |
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Ainsi, tout notre orgueil à peine dure une heure, |
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Mais ce qu’il a créé dans cet instant, demeure |
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Pour narguer la morsure outrageante du Temps ! |
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Cloches ! nous enfermons dans vos flancs une idée |
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Pour que votre harmonie en nos cœurs accordée, |
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Redise notre extase aux échos éclatants. |
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Hélas ! nous nous taisons avant vous sur la terre. |
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Mais quand vous résonnez, ainsi qu’une prière, |
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Sur le recueillement de la foule à genoux, |
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Vous n’êtes que le bruit ; nous sommes la Pensée !… |
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Votre bronze sublime où notre âme est passée, |
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Ne peut parler à Dieu qu’en lui parlant de nous ! |
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Sonnez !… Quand vos accents s’éteindront dans l’espace |
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Quand vous aurez subi le sort de ce qui passe |
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Par l’instabilité des empires mortels ; |
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Après votre néant, dans l’éther insondable, |
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Le souvenir ému de l’âme impérissable |
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Apprendra votre gloire aux demains éternels ! |
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