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Hélas ! sa cruauté n'a point mis là ses bornes ! |
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Est-il possible aux rois d'être émus, tristes, mornes |
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A la vue d'un spectacle où ruisselle le sang ? |
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Aux souffrances cachées d'un supplice ainsi grand, |
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Ils ne sont que de marbre et font la sourde oreille, |
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Ou sont d'une insolence à nulle autre pareille. |
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Ce n'est pas si, facile, au milieu du carnage,' |
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De contenter de peu leur nature sauvage, |
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Quand ils ont au contraire un féroce appétit. |
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Il faut du sang au tigre et de l'or au bandit, |
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Pour que dans leur tanière, amassant les méfaits, |
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Ils puissent l'un et l'autre y grouiller satisfaits. |
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Les plus sombres douleurs, en hiver, par la neige, |
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Où le froid et la faim avec leur noir cortège, |
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Déjà font du ravage en la grande cité, |
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Ne peuvent pas suffire à la férocité |
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Du vandale du Nord. Il lui faut plus encore, |
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Pour abreuver la soif de sang qui le dévore ; |
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Mais sa coupe en est pleine, elle déborde en vain, |
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Il est tant altéré, ce bourreau souverain !!! |
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Quand la lutte est finie, sur le lieu du combat, |
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C'est à peine s'il voit le malheureux soldat |
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Sur la terre couché dans d'affreuses postures. |
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Le visage, le corps mutilés de blessures ; |
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Par milliers, le terrain est jonché de cadavres ; |
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Par la poudre et le fer et les traîneurs de sabres, |
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Sous les pesants boulets s'écroulent les villages ; |
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Des canons la fumée s'élève en gros nuages ; |
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Le ciel est obscurci, c'est comme un fond de gouffre |
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Où l'air est empesté par une odeur de soufre. |
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Hélas ! Ce n'est qu'horreurs sur les champs de batailles, |
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Tout est horrible à voir, même les funérailles |
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Des pauvres insensés que le sort a jetés |
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Sous les griffes du monstre aux instincts indomptés. |
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Oui ! Nager dans des flots tout rougis et fumants : |
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Regarder, sans les voir, des hommes expirants |
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De douleur, se tordant dans la boue, la poussière ; |
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Être sourd à des cris qu'une souffrance amère |
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Arrache de leurs flancs entr'ouverts et meurtris, |
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Et n'avoir pour pitié que l'insolent mépris, |
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C'est être bien cruel. Tyran ! dont, l'ironie |
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Insulte le mourant jusque dans l'agonie, |
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Tu l'as tant médité ton coupable dessein, |
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Qu'il est digne de toi, misérable assassin ! |
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Ce n'était pas assez d'arracher du foyer |
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Ces frères, ces époux que ton joug fait ployer ; |
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D'arrêter le travail, d'épuiser tes finances, |
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D'accabler ton pays tout entier de souffrances ; |
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D'entraîner avec toi les martyrs aveuglés |
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De ces petits États sans cesse morcelés, |
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Par la force et la ruse au profit de ta gloire, |
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Dont ils conserveront une triste mémoire ; |
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La ruine, la mort jetteront dans le deuil |
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Tous ceux qui serviront à ton sauvage orgueil. |
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Tu n'as pas craint, barbare, au risque de leur vie, |
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De les faire instruments de ta féroce envie. |
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Et tu le sais, Guillaume, alors c'étaient dos hommes ; |
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Tu en fis des pillards, dans le siècle où nous sommes. |
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Ainsi que des brigands, cette horde affamée, |
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A su t'organiser le vol à main armée. |
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Pouvais-tu t'arrêter triste, inquiet, effrayé |
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Sur l'horrible, chemin qu'un traître t'a frayé ? |
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Il t'avait tout livré, cet homme plein de vices, |
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Ses canons, ses soldats, et leurs chefs ses complices ; |
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Son épée au fourreau, son destin qu'il affronte : |
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Son déshonneur aussi, tout, et même sa honte. |
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Et tout cela n'a pu te suffire, hibou ! |
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Allons, décidément tu n'as été qu'un fou ; |
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Tu l'avais terrassé, ton ennemi, ton frère, |
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Écrasé même avant qu'il ne partît en guerre. |
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Oui ! Tu savais d'avance en allant au massacre, |
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Que le sombre empereur qui s'est passé de sacre, |
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N'ayant été qu'un lâche, il le serait encore |
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Au moment où la France avait besoin d'éclore |
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Sous un jour lumineux. Cependant le moment |
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Fort propice arriva : le vil gouvernement |
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Qui seul fit tant de bruit, de festins et de fêtes, |
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Où l'on voyait en cour rien que d'ignobles têtes, |
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Lui, ce héros terrible aux honneurs parvenu, |
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Lâchement, disparut comme il était venu. |
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Ah ! ce que tu voulais, toi, le hideux fantôme, |
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Tu devais en bondir du fond de ton royaume : |
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Ce n'était pas la lutte où resplendit la gloire, |
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Où l'on cueille les fruits d'une saine victoire, |
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Non ! Tu voulais la guerre aux fureurs déchaînées, |
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Les Gaules par la Prusse abattues, ruinées. |
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Tu ruais par plaisir sur nous toutes 'tes forces, |
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Étant l'affilié de la bande des Corses |
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Ensemble vous aviez médité ce grand coup ; |
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Il allait réussir. Mais voilà tout à coup |
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Qu'à peine connaissant son glorieux métier, |
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Le superbe César se fit ton prisonnier ; |
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Les rôles ont changé. Soudain l'immonde pieuvre, |
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A toi laissa le soin de continuer l’œuvre |
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Qu'elle avait commencée. Tu fus ivre de joie, |
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D'avoir à dévorer une pareille proie ; |
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Sans doute tu croyais te livrer sans scrupule |
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A toute ta fureur, à ta force d'hercule ; |
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Tu comptais seul alors tes exploits à venir : |
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L'Europe était à toi, les rois devaient servir |
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Leur vénérable idole encensée par eux-mêmes ; |
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Ne craignant plus aussi les justes anathèmes |
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Que lancerait l'esclave en des cris si divers, |
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Déjà tu te croyais maître de l'univers. |
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O projet téméraire ! Illusion farouche ! |
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Vous avez existé, mais vomis par sa bouche ! |
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Car s'il fût ce malheur, au ciel que de nuages ! |
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Sur la terre obscurcie, que de sombres images ! |
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Du jour, l'astre vermeil éclatant de lumière, |
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Qui veut d'un libre cours se mouvoir dans la sphère, |
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Se serait éclipsé sous des voiles funèbres, |
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Et le monde eût vécu dans les noires ténèbres ! |
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Ce fut dans cet état d'égarement sans doute, |
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Que tu ne craignis point de poursuivre ta route ; |
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L'obstacle était franchi, la digue était rompue, |
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Du sang versé ta soif n'était assez repue ; |
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Tu voulus pénétrer jusqu'au cœur de la France, |
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Y semer la terreur avec pleine assurance. |
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C'en est fait. Ce pays qui fut ta convoitise, |
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N'est qu'un vaste bûcher que ta fureur attise ; |
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Et pour mettre le comble à ta rage infernale, |
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Tu bombardes Paris, la grande capitale ; |
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La ville qui du monde entier fait les délices, |
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Où s'élèvent aux nues de si beaux édifices. |
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Bombarde-le, Paris, cette cité des arts, |
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Massacre l'habitant sans toucher aux remparts ! |
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C'est par de tels moyens, sur la masse vivante, |
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Que tu veux parvenir à jeter l'épouvante ? |
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Lâche, ignoble adversaire ! Arrière, insulteur |
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De femmes et d'enfants, tous rassemblés de cœur ! |
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Arrière, barbare ! éloigne tes peuplades, |
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Tu n'achèveras plus les blessés, les malades ! |
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Ce n'était pas assez, en batailles rangées, |
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De voir des légions par ton œuvre égorgées, |
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A ton ambition, que tu nourris de crimes, |
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Monstre ! il fallait encore un surcroît de victimes. |
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Éhonté potentat, massacreur d'innocents, |
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Qui détruis à plaisir et grandis les tourments ; |
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Toi que rien n'arrêta dans ta course effrénée, |
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En répandant partout ta fureur ordonnée. |
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Allume l'incendie, égorge à domicile, |
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Va, dans l'air fais siffler tes bombes, c'est facile. |
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Ah ! tu veux poignarder le sein de la Patrie, |
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Que ses nobles enfants, sentent.par toi meurtrie ? |
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Tu veux l'assassiner ? Quoi ! tu veux son trépas ? |
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Apprends qu'elle doit vivre et ne périra pas. |
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