| APPENDICE |
| II |
| AUX MANES DE L'EMPEREUR |
| 15 DÉCEMBRE 1840 |
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Quand sous l'arc triomphal où s'inscrivent nos gloires |
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Passait le sombre char couronné de victoires |
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Aux longues ailes d'or, |
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Et qu'enfin Sainte-Hélène, après tant de souffrance, |
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Délivrait la grande ombre et rendait à la France |
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Son funèbre trésor, |
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Un rêveur, un captif derrière ses murailles, |
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Triste de ne pouvoir, aux saintes funérailles |
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Assister, l'œil en pleurs, |
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Dans l'étroite prison sans échos et muette, |
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Mêlant sa note émue à l'ode du poëte, |
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Épanchait ses douleurs. — |
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«Sire, vous revenez dans votre capitale, |
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Et moi qu'en un cachot tient une loi fatale |
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Exilé de Paris, |
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J'apercevrai de loin, comme sur une cime, |
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Le soleil descendant sur le cercueil sublime, |
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Dans la foule aux longs cris. |
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Oh ! non ! n'en veuillez pas, Sire, à votre famille, |
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De n'avoir pas formé, sous le rayon qui brille, |
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Un groupe filial |
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Pour recevoir au seuil de son apothéose, |
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Comme Hercule ayant fait sa tâche grandiose, |
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L'ancêtre impérial ! |
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Vos malheurs sont finis ; toujours durent les nôtres. |
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Vous êtes mort là-bas, enchaîné loin des vôtres, |
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Titan sur un écueil, |
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Pas de fils pour fermer vos yeux que l'ombre inonde, |
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Même ici, nul parent, — oh ! misère profonde ! — |
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Conduisant votre deuil ! |
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Montholon, le plus cher comme le plus fidèle |
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Jusqu'au bout, du vautour subissant le coup d'aile, |
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Vous a gardé sa foi. |
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Près du dieu foudroyé, qu'un vaste ennui dévore, |
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Il se tenait debout, et même il est encore |
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En prison avec moi. |
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Un navire, conduit par un noble jeune homme, |
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Sous l'arbre où vous dormiez, Sire, votre long somme |
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Captif dans le trépas, |
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Est allé vous chercher avec une escadrille ; |
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Mais, votre œil sur le pont cherchait votre famille ; |
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Qui ne s'y trouvait pas. |
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Quand la nef aborda, France, ton sol antique, |
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Votre âme réveillée, à ce choc électrique, |
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Au bruit des voix, des pas, |
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De sa prunelle morte entrevit dans l'aurore |
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Palpiter vaguement un drapeau tricolore, |
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Où l'aigle n'était pas. |
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Comme autrefois le peuple autour de vous s'empresse ; |
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Cris d'amour furieux, délirante tendresse, |
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A genoux, chapeau bas ! |
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Dans l'acclamation, les prudents et les sages |
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Disent au demi-dieu, faisant sa part d'hommages : |
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«Dieu ! ne l'éveillez pas !» |
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Vous les avez revus — peuple élu de votre âme — |
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Ces Français tant aimés que votre nom enflamme, |
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Héros des grands combats ; |
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Mais sur son sol sacré, patrie autrefois crainte, |
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Du pas de l'étranger on distingue une empreinte |
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Qui ne s'efface pas ! |
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Voyez la jeune armée, où les fils de nos braves, |
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Avides d'action, impatients d'entraves, |
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Voudraient presser le pas ; |
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Votre nom les émeut, car vous êtes la gloire ! |
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Mais on leur dit : «Laissez reposer la victoire, |
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Assez ! croisez les bras !» |
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Sur le pays, le peuple, étoffe à trame forte, |
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S'étend, Sire ; le chaud, le froid, il les supporte |
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Mieux que les meilleurs draps ; |
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Mais ces grands si petits, chamarrés de dorures, |
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Qui cachaient leur néant sous de riches parures, |
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Ne les regrettez pas. |
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Comme ils ont renié, troupe au parjure agile, |
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Votre nom, votre sang, vos lois, votre évangile, |
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Pour vous suivre trop las ! |
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Et quand j'ai devant eux plaidé pour votre cause, |
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Comme ils ont dit, outrant le dédain de leur pose : |
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Nous ne comprenons pas ! |
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Laissez-les dire et faire, et sur eux soit la honte. |
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Qu'importent pierre ou sable au char qui toujours monte |
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Et les broie en éclats ! |
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En vain vous nomment-ils fugitif météore. |
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Votre gloire est à nous, elle rayonne encore ; |
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Ils ne la prendront pas. |
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Sire, c'est un grand jour que le quinze décembre ! |
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Votre voix, est-ce un rêve ? a parlé dans ma chambre : |
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«Toi, qui souffres pour moi |
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Ami, de la prison le lent et dur martyre, |
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Je quitte mon triomphe et je viens pour te dire : |
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Je suis content de toi !» |
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Avril 1869.
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